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“沈晚，你怎么什么都会，都是跟谁学的？”
沈棠问。
沈晚把书放下了，看着沈棠，目光很安静。
“也许都是从小看见宫里的人这么做就学会了吧。”
一样的回答，沈棠已经听过很多遍了。
她不想再听见这些一模一样的回答了，所以也就不想再问了。
那天晚上，沈棠早早躺下了。
蜡烛还没吹，烛光把整个屋子照得昏黄。
沈晚坐在床沿上，沈棠靠在床头，两个人没有说话。
窗外的风大了一些，吹得窗纸哗哗地响。
沈棠听着那个声音，忽然想起了那只纸鸢。
线轴在她手里嗡嗡转的那个下午，风也是这么大。
她转过头，看着墙上那个空钩子。
钩子还在，纸鸢不见了。
“沈晚，那只纸鸢你是不是拿走了？”
沈棠问。
沈晚没有回答。
她往窗外看了一眼。
沈棠看着沈晚的脸，烛光在沈晚脸上跳动着，把她的眉眼照得忽明忽暗。
沈棠等着她回答。
等了很久，窗外的风停了。
“嗯，我拿走了。”
沈晚说。
沈棠点了点头。
没有再问为什么拿，什么时候还，这不需要理由，不需要解释。
就像沈晚出现在她生命里一样。
第二天下午，沈晚来的时候，沈棠正在写字。
她写的是沈晚昨天念的那句诗“人生自是有情痴，此恨不关风与月。”
她写了好几遍，每一遍都觉得不对。
字的笔画是对的，结构是对的，但写出来就是没有沈晚念那句话时的感觉。
她把笔放下，把纸拿起来看了看。
“不好看。”
沈棠说。
沈晚走过来，站在她身后，低下头看她写的字。
沈棠能感觉到沈晚的呼吸拂过她的耳廓，凉凉的，痒痒的。
“好看。”
沈晚说。
沈棠把纸放下，靠在椅背上，仰起头看着沈晚。
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