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“别哭。”
沈晚说。
声音还是那样，轻轻的。
但沈棠听到了，沈晚说这两个字的时候，声音里也带着一丝伤感。
沈棠把眼泪忍住了。
她吸了吸鼻子，把手从被子里伸出来，覆在沈晚贴着她脸的那只手上。
她把沈晚的手从自己脸上拉下来，握在手心里。
“你再唱一遍那首歌好吗。”
沈棠说。
声音里带着一丝乞求。
“唱完我就睡了。”
沈晚看着她，看了几息。
然后她开口了。
和之前两次一样的调子，一样的慢，一样的轻。
沈棠闭上了眼睛。
她不再去记那些音了，不再去想怎么把这首歌偷走藏起来，永远不还了。
她默默听着，听沈晚的声音在她耳边流着，像一条河，从她十四岁的秋天流到十六岁的春天，从老树下的第一次见面流到这个月光很淡的夜晚。
无法回答的问题
沈晚下午来得次数越来越多了。
说不清是从什么时候开始的。
沈棠只记得去年这个时候，沈晚还像月亮一样，只在夜里出现，天亮之前准时消失。
她不敢问沈晚白天去了哪里，她怕问了，沈晚就会给她一个答案，而那个答案会把她们之间那层薄如蝉翼的东西捅破。
她不问，沈晚也不说。
两个人默契地维持着一种沉默：沈晚来，沈棠在；沈晚走，沈棠等。
可是现在，那道界线模糊了。
下午来，晚上也来。
有时候沈棠午睡醒来，沈晚已经坐在窗前看书了，像是从来没有离开过。
沈棠揉着眼睛从床上坐起来，看着沈晚的背影，恍惚间觉得沈晚不是来了，而是一直在。
这种感觉让沈棠觉得安心，又让她觉得不安。
安心是因为沈晚无处不在，不安也是因为沈晚无处不在。
一个人怎么可能无处不在？怎么可能在需要她的时候准时出现，在不需要她的时候也不离开？怎么可能没有自己的生活、自己的事情？
这个念头在沈棠心里盘了很久了，像一颗埋在土里的种子，一直没发芽，是沈棠一直没给它浇水。
她不想让它发芽。
她知道那颗种子长出来会是什么。
是一棵树，树上挂着许多问题，每一个问题都是一片叶子，风一吹就哗啦啦地响，吵得她睡不着觉。
可是种子自己发芽了。
那天下午，沈棠从上书房出来的时候，天已经暗了。
先生今天讲了什么，她一个字都没听进去。
她一直在想沈晚，想沈晚昨天下午说的那句话，想沈晚前天晚上哼的那首歌，想沈晚今天会不会来，想沈晚现在在做什么。
这些想法像一群蜻蜓在她脑子里飞，翅膀薄而透明，伸手去抓，它们就散了。
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