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桃树的枝干在风里轻轻摇晃着。
第二天他告诉别人，别人都说他看花了眼，那里什么也没有。
他也只好相信是自己看花了眼。
可那天他确实看见了。
月白色的衣裳，站在桃树下面。
他不知道为什么那么害怕，也许是因为他知道那间屋子已经空了，也许是因为他知道住在那间屋子里的人已经死了。
也许是因为那个人站在树下的样子，不像是鬼，更像是在等谁，可那地方已经不可能有人去了。
也许只有宫墙记得这里曾经发生过什么，可宫墙不会说。
那些砖一块一块地叠在一起，几百年的、上千年的，叠成了这座宫城。
风吹雨打，日晒夜露，它们什么都没忘。
它们记得那个六岁的小女孩站在冷宫门口追着一张破席子跑，记得她蹲在长巷的墙角哭得浑身发抖，记得她一个人走回咸福宫，记得她坐在廊下看着桃树发呆。
它们记得那个十四岁的秋天夜晚，她站在老树下，对着空气说话，对着空气笑，对着空气伸出手去握什么。
它们记得她每一个对着空气喊“沈晚”
的夜晚。
宫墙记得所有事情，但它们不会告诉任何人。
风起了，古松下那根松了的弦又响了一声。
很短，像是有人在远处轻轻地叹了一口气。
那棵松树还是站在那里，枝繁叶茂，像一把撑开的巨伞。
树下那两个人还是靠在一起，像是长在了一起。
山林深处，没有人来过的地方。
一年又一年，那两个人身上盖满了松针和落叶，像是被时间轻轻盖上的一床薄被。
夕阳从树枝的缝隙里漏下来，橙红色的光照在松针上，像一层薄薄的金粉铺在上面。
那些光落在断弦上，落在琴杆上，落在泥土上，也落在那两个人身上。
在他们早已模糊不清的轮廓上短暂地停留了一瞬，然后缓缓移走了。
日子一天天过去了，风还在吹，天黑又天明。
再没有人记得那些已经离开了的人。
但在无人知晓的角落，有什么东西还在静静地待着。
也许只是这阵风，也许只是这根弦。
也许只是宫墙深处，那棵每年春天都会开花的桃树。
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