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一八〇九年一月的卡斯蒂利亚荒野，冷得像是一柄生了锈的铁剑，正一寸寸地刮着军人们的骨头。
狂风卷着刺骨的冻雨从瓜达拉哈拉的群山间呼啸而过，将那些在泥泞中挣扎蠕动的西班牙士兵们吹得东倒西歪。
空气里弥漫着一股令人作呕的气味——那是湿透了的粗呢军服、劣质烟草、伤口溃烂的脓血，以及刚刚战败后残存的、还未在冷雨中散尽的硝烟味。
就在一天前，西班牙中央军团在乌克莱斯被法军维克托元帅的部队彻底击溃。
那位自诩深谙兵法的弗朗西斯科·贝内加斯将军，在法国骑兵如潮水般的冲锋面前，除了下达撤退的命令之外几乎没有做出任何像样的抵抗。
此时的宿营地，不过是荒野中一片地势稍高、不至于被积水淹没的乱石滩。
菲利克斯·德·阿尔瓦上尉裹着一件满是泥点子和破洞的深蓝色军大衣蜷缩在一块避风的岩石后面。
他伸出冻得发紫的手，试图在一堆几乎被雨水浇灭的湿柴上点燃一撮微弱的火苗。
火光忽明忽暗，将他那张年轻、苍白却轮廓分明的脸庞照得有些狰狞。
“该死的卡斯蒂利亚……该死的拿破仑，还有这该死的、像面粉糊一样脆弱的西班牙军队。”
菲利克斯用只有自己听得见的声音，低声咒骂了一句。
这已经是他来到这个世界的第十三个月了。
在上一世，他只是一个对拉丁美洲历史抱着病态狂热的现代大学毕业生。
他熟悉玻利瓦尔的每一次进军，能随口背出圣马丁越过安第斯山脉的路线，并且对那些在拉美独立战争的英雄们的生卒年如数家珍。
然而命运跟他开了一个最荒诞的玩笑——在一场宿醉后，他睁开眼，发现自己躺在了一八〇八年年初的马德里军营里，成了一名出身于安达卢西亚破落贵族家庭的年轻副官。
没有系统，没有通天的神力，只有一腔对历史轨迹的先知，以及这具随时可能被法军滑膛枪弹打成筛子的脆弱肉体。
这一年来，菲利克斯是在真正的死人堆里爬过来的。
在著名的拜伦战役中，为了不被法国人的刺刀穿透胸膛，他被迫带着一队吓破了胆的民兵迎着法军的排枪疯狂冲锋。
那不是出于什么对费尔南多七世国王的忠诚，而是一个溺水之人最本能的挣扎。
可笑的是，那种因为极度恐惧而扭曲的狰狞表情，在将军们眼里却成了“无畏的保皇党英雄气概”
。
他活了下来，并且因为那场歪打正着的反冲锋一路晋升到了上尉。
“活下去，然后找个机会，哪怕是去古巴当一个看守仓库的闲差，也必须尽早离开这个随时会崩溃的半岛。”
这就是此时菲利克斯全部的朴素志向。
他绝不是什么拯救帝国的圣人，他只想在这场将整个欧洲卷入绞肉机的战争中给自己保留一具完整的骨架。
“菲利克斯！
你在那儿嘀咕什么呢？是在向安达卢西亚的圣母祈祷，还是在想念马德里那些有着黑珍珠般眼睛的姑娘？”
一个带着浓重拉普拉塔口音的爽朗笑声穿过冷雨和狂风，粗暴地打断了菲利克斯的思绪。
菲利克斯抬起头，摇晃的火光中，几个高大的身影正深一脚浅一脚地穿过泥泞朝着他的避风处走来。
走在最前面的是何塞·米格尔·卡雷拉，这个二十三岁的智利青年此时正穿着一件不合身的西班牙轻骑兵夹克，湿漉漉的黑色卷发贴在额头上。
尽管刚刚经历了一场惨烈的败仗，他的脸上却依然挂着那种安第斯山脉游侠特有的近乎狂妄的玩世不恭。
在卡雷拉身后，是一个身材高大、神情沉稳得像是一尊花岗岩雕像的年轻军官，何塞·德·圣马丁。
这位三十岁的中尉有着一双深邃、忧郁而坚定的眼睛。
他手里拎着一壶刚刚用军饷换来的掺了水劣质烧酒，大衣上的铜纽扣在火光下闪着暗淡的光。
再往后是打扮得一丝不苟、即便在溃军中也努力保持着贵族仪态的卡洛斯·玛利亚·德·阿尔韦亚尔，以及基多塞尔瓦阿莱格里侯爵的公子——卡洛斯·德·蒙图法尔。
这四个人，是菲利克斯在这一年的军旅生涯中结识的最奇特也最亲密的朋友。
他们都是克里奥尔人（生于美洲的西班牙裔），为了在这场抗击法国入侵的战争中捍卫他们名义上的祖国，这些来自新大陆的年轻精英们越过大洋，在西班牙的土地上抛头颅洒热血。
“坐吧，绅士们。
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