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电梯门在一楼打开了。
他走进大厅，大理石地面在日光灯下反射着冷白色的光，每一块大理石的纹理都不一样，像是一张张抽象的地图。
前台的小姑娘换班了，现在是凌晨四点，值班的是一个戴着耳机的小伙子，大概二十出头，穿着一件三叉戟的公司制服，制服有些大了，领口松松垮垮的。
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他正在看手机上的视频，屏幕的蓝光映在他年轻的脸上，照亮了他嘴角的一颗小痣。
他看到林锐从电梯里出来，赶紧摘下耳机，站了起来，椅子在地面上发出刺耳的刮擦声。
“老板——”
林锐摆了摆手，示意他坐下。
小伙子犹豫了一下，又坐了回去，把耳机挂在脖子上，没有再戴上，双手规规矩矩地放在膝盖上，像是一个被老师抓到开小差的学生。
林锐走出大楼，站在门口的台阶上。
几内亚湾的海风从南边吹过来，带着咸腥的味道和远处渔船的柴油味。
风不大，但很潮湿，贴在皮肤上像是盖了一层薄薄的膜。
天还没有亮，东方的地平线上有一抹淡淡的灰白色，像是一块被擦过的墨迹，正在一点一点地扩大。
拉各斯的灯火比刚才少了一些，有些灯已经灭了，有些还在亮着，在黑暗中闪烁着，像是一群疲惫的萤火虫。
维多利亚岛上的高楼大厦，大部分窗户都是暗的，只有少数几扇还亮着灯，大概是有人在加班，或者失眠。
拉各斯岛上的贫民窟，灯光是稀疏的，不均匀的，像是被人随手撒了一把碎金子。
港口区的集装箱吊车，红色的指示灯在黑暗中排成一条线，像是跑道上的导航灯。
他站在台阶上，看着那片灯火，站了很久。
海风吹着他的衣角，吹着他鬓角的白发，吹着他脸上被岁月刻出来的皱纹。
他在想那个基地。
那个在沙漠深处的、正在建设中的、三平方公里的基地。
他在想那些导弹，那个信号，那个从未露面的红男爵。
他在想那个衔尾蛇的标志——一条咬着自己尾巴的蛇，一个完美的、封闭的、自给自足的圆。
他在想科本最后说的那句话。
他把它在脑子里翻来覆去地咀嚼，像是在嚼一块没有味道的口香糖。
“已经大致对上了，图阿雷格解放组织在马里发动叛乱背后的原因。
秘社他们在计划什么。
很大的什么。”
他从口袋里掏出手机，屏幕的蓝光照亮了他的脸。
他打开和林肯的对话框，打了一行字：“明天上午八点，作战指挥中心开会。
所有人。
包括o2小队。”
他看了看发送时间。
凌晨四点二十三分。
他把手机收起来，走下台阶，坐进车里。
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