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那是外籍军团留下的习惯——永远知道出口在哪里。
“巫师”
靠在会议桌对面的墙上，双手交叉在胸前，嘴里叼着一根没有点燃的烟。
他今天换了一件干净的衬衫，浅蓝色的，领口的扣子解开了两颗，露出锁骨下面一小片被太阳晒成深褐色的皮肤。
他的眼睛半睁半闭着，像是在打瞌睡，但林锐知道他没有睡。
他的手指在胳膊上轻轻地敲着，那个节奏比平时更慢，更沉重，像是某种古老的、只有在沙漠深处才能听到的鼓点。
“香肠”
坐在“巫师”
旁边的椅子上，胖乎乎的身体把椅子的扶手撑得满满的。
，！
他面前的桌面上摊着几颗拆开的子弹，762毫米的，他把弹头、弹壳、底火和发射药分别排列在桌面上，像是在做某种仪式。
他的手指粗短而有力，捏着那些小小的零件却显得异常灵巧。
他耳朵上夹着一根烟，烟纸已经被汗水浸得有些发皱了。
艾瑞克坐在会议桌的远端，靠近窗户的位置。
他的狙击步枪靠在椅子旁边，枪身上裹着伪装布，在室内灯光下看起来有些不合时宜。
他的金发在日光灯下几乎是白色的，和他在非洲晒成深褐色的皮肤形成了鲜明的对比。
他面前的平板电脑上是一张高分辨率的卫星照片，他正在用两根手指放大照片的某个区域，灰色的眼睛在镜片后面眯成了一条缝。
谢尔盖坐在艾瑞克旁边，椅子反过来坐，双臂交叉搭在椅背上，下巴搁在手臂上。
他乱糟糟的红头发今天扎了一个辫子，用一根黑色的橡皮筋绑在脑后，露出剃得短短的鬓角。
他的雀斑在灯光下格外明显，像是在脸上撒了一把棕色的碎屑。
他的眼睛闭着，呼吸均匀，看起来像是在睡觉，但他腰侧那个装着开锁工具的小包已经被他解下来放在了桌面上，包的拉链拉开了一半。
露出里面排列整齐的金属丝和张力工具。
他在等。
等会议开始，等任务下达，等那个需要他打开某扇门的时候。
“刀疤脸”
站在门口，背靠着门框，双臂交叉在胸前。
他的脸上那道从左眉梢延伸到右嘴角的刀疤在灯光下显得格外醒目，像是有人用刀在他的脸上一笔画成的。
他没有看任何人，他的眼睛盯着走廊的方向，像一个沉默的哨兵。
没有人要求他站在那里，他只是选择了那个位置——离出口最近的位置，能看到走廊两端的位置。
会议室里还有其他几个人。
情报组来的人是荷鲁斯的手下，一个四十出头的英国人，叫戴维斯。
秃顶，戴着一副金丝边眼镜，面前的桌面上摊着一大摞打印出来的情报报告——他习惯在纸上阅读，不相信屏幕。
后勤部的负责人莫克还在马里，但他手下的人来了，是一个沉默寡言的尼日利亚人，叫奥卡福，身材高大，穿着一件深蓝色的西装，领带打得一丝不苟，像是要去参加一场葬礼。
法务部的是一个法国女人，叫克莱尔，四十岁，短发，穿着黑色的西装裙，表情严肃，面前的平板电脑上打开着一个国际法的文档。
还有几个林锐叫不出名字的中层管理人员，坐在会议桌的末端，安静地等待着。
人几乎到齐了。
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