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车队在凌晨四点越过最后一道检查站。
那道检查站不过是两根生锈的铁管横在路中间，旁边歪歪斜斜地挂着一面马里国旗，旗面被风沙撕掉了一大半，只剩三色布条在夜风中无力地拍打着铁杆。
一个穿着马里军服的士兵从帐篷里钻出来，手里端着一把破旧的ak，睡眼惺忪地看着两辆黑色的丰田陆地巡洋舰。
林肯从副驾驶座上递出一张通行证和一叠美元。
士兵看了一眼通行证，又看了一眼美元，把后者塞进口袋里，抬起铁管，挥了挥手。
铁管在车顶上划过，发出一声尖锐的金属刮擦声，像是这片土地最后的警告。
过了检查站，柏油路就消失了。
路面变成了红土和碎石混合的便道，被重型车辆碾压出深深的车辙，两道平行的沟壑向黑暗中延伸，像一条被劈开的伤口。
车轮陷进车辙里，方向盘在手中剧烈地抖动，每一次颠簸都像有人用锤子在底盘上敲了一下。
车灯照亮前方三十米的范围，光柱里飞舞着细密的沙尘，像无数只萤火虫在黑暗中挣扎。
路的两边什么都没有——没有树，没有房子，没有灯光，没有任何人类存在的痕迹。
只有沙漠，无穷无尽的、平坦的、被风吹出波纹的沙漠，在车灯的光照边缘变成一堵黑色的墙。
林锐坐在第一辆车的副驾驶座上，一只手搭在仪表台上，另一只手握着腿侧的手枪握把。
他穿着沙漠色的战术服，领口竖起来，脸上涂着深褐色的伪装油彩，只露出一双眼睛。
那双眼在仪表盘的微光中显得格外黑，格外沉，像是两颗被打磨过的黑曜石，嵌在被油彩覆盖的脸上。
他已经在副驾驶座上坐了十一个小时。
从拉各斯出发，穿过贝宁，穿过布基纳法索，进入马里。
每过一个检查站，路况就差一些。
柏油路变成红土路，红土路变成车辙印，车辙印变成两道在沙地上勉强能辨认的痕迹。
空调在进入布基纳法索之后就坏了，车厢里热得像一个烤箱，每个人都在流汗，汗水顺着战术服的领口淌下来，在防弹背心的边缘留下一圈深色的汗渍。
“幽灵”
坐在林锐身后，sar21横放在膝盖上，枪口朝下。
他的坐姿和平时一样——背挺直，肩膀放松，双手对称地放在枪身上。
但他的眼睛没有闭上。
他的眼睛一直看着车窗外的黑暗，看着车灯照亮又抛弃的每一寸土地，像是在用目光丈量这片沙漠。
他的呼吸很均匀，但比平时浅了一些——那是一种高度警觉状态下的呼吸模式，身体在节省氧气，把更多的血液留给大脑和肌肉。
“毒蛇”
坐在他旁边，折叠刀在指间无声地转动着。
他的金发被汗水打湿了，贴在额头上，遮住了一只眼睛。
露出来的那只眼睛看着窗外，瞳孔在黑暗中放大，捕捉着每一点微弱的光线。
他的手在转刀，但速度比平时慢了很多——不是为了放松，是为了保持手指的灵活性。
在沙漠里，手指会在几个小时内变得僵硬，关节会因为干燥而发出细微的响声。
他在对抗那种僵硬。
“巫师”
坐在第二排，靠着车窗，闭着眼睛。
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