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华国的营地。
他的三十个人跟在他身后，跑进了营地。
营地里空无一人——不，不是空无一人。
营地里有一个人。
那个人蹲在秦渊的帐篷门口，手里拿着一把军刀，在削一根木棍。
他抬起头，看着岳鸣和他身后的三十个人从针叶林里冲出来，跑进了营地，像一股灰色的洪流冲进了干涸的河床。
他的嘴张了一下，然后闭上了。
他低下头，继续削他的木棍。
岳鸣没有看他。
岳鸣跑到了营地中央，停下来，转过身，看着他的三十个人。
三十个人全都站在他面前，喘着气。
没有人少，没有人丢，没有人受伤。
全部回来了。
岳鸣说：“我们的东西呢？”
没有人回答。
他走到秦渊的帐篷门口，掀开帘子，钻了进去。
帐篷里空荡荡的，防潮垫还在，睡袋还在，弹药箱还在，搪瓷缸子还在。
秦渊的背包还在，伞包还在，头盔还在。
所有东西都在，一样都不少。
他走出来，站在帐篷门口，看着他的三十个人。
没有人说话。
远处，阅兵场上，最后一次掌声响起来了，比之前所有的掌声都响亮。
那是在送别，在感谢，在庆祝一切顺利。
岳鸣站在营地中央，听着那个掌声。
他的右手垂在身侧，手指微微蜷着，指尖在轻轻颤抖。
不是因为冷，是因为肾上腺素还在他的血管里奔涌，让他的手指不自主地颤抖，像一根被风吹动的琴弦。
他低下头，看着自己的手。
肿胀的左腕，指甲缝里干了的泥，指腹上被松针扎出来的细小的红点。
他把手翻过来，看着手背。
手背上有一条很细很细的、几乎看不到的疤痕，是他在新兵连的时候被铁丝网划的。
他看着那道疤痕，看了大概两秒。
然后他把手放下了。
他转过身，走进了帐篷。
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