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他不知道是谁拿走的，不知道是什么时候拿走的，不知道是从哪个方向拿走的。
他只知道，东西没了。
他把地图从桌上拿起来，折了两折，塞进了抽屉里。
他的手在抽屉的把手上停了一下，然后把抽屉推上了。
他走出帐篷，站在营地门口，看着其他国家的营地在暮色中变成一个个模糊的、灰黑色的、形状不规则的影子。
他看着那些影子，心里在想一件事——那个得了一分的国家的指挥官，那个把所有人的兵力全部投进去、不留一个人防守的人，他是一个什么样的人？他是怎么做出这个决定的？他是怎么说服自己这个决定是对的？他是怎么说服他的士兵这个决定值得冒这么大的风险？
他不知道。
但他想见这个人。
在日本营地里，几个士兵坐在一起，沉默着。
没有人说话，没有人看别人，没有人做任何事情。
他们只是坐在那里，坐在帐篷门口的木箱上，坐在弹药箱上，坐在折叠椅上，坐在冰冷的地面上。
他们的脸在暮色里是灰白色的，像一张张被水泡过又晾干的纸。
他们没有拿到分。
他们的东西也丢了。
不是因为他们不够努力，不是因为他们不够聪明，不是因为他们不够勇敢。
是因为，在所有人都在做同一个选择的时候，他们做了另一个选择。
没有人知道在那个时刻、在那个地点、在那个规则下，哪个选择是正确的。
只有结果知道。
结果说：你们错了。
他们坐在这里，等着这个结果被消化，被吸收，被变成下一场行动的一部分。
没有人在说话，但所有人都在想同一件事——那个赢了的人，长什么样？
秦渊站在营地的边缘，面朝着针叶林的方向，背对着营地。
他的双手插在口袋里，他的肩膀微微耸着，他的下巴微微抬着。
他看着针叶林，针叶林在暮色里变成了一个巨大的、黑色的、没有尽头的屏障，屏障的后面是俄罗斯的营地，是德国的营地，是法国的营地，是英国的营地，是日本的营地。
是所有他在今天之前没有见过、在今天之后不会忘记的人。
他的手在口袋里摸到了那枚指南针。
不是故意去摸的，是手指在口袋里无意识地移动，碰到了那个黄铜的外壳，然后停在了那里。
他的手指在那枚指南针上停留了几秒，感受着黄铜的温度——不是他的体温，是金属在夜晚降临之前从白天的阳光里吸收的最后一点热量，那点热量正在慢慢地、不可逆转地、像沙漏里的沙子一样，从他的指尖流失。
他没有把指南针拿出来。
他只是用手心捂着它，像捂着一只很小的、很脆弱的、需要温暖才能活下去的动物。
他的身后，营地里升起了炊烟。
不是炊烟，是李闯在用柴油炉烧水，柴油燃烧不充分的时候会产生黑色的烟，烟从炉子里升起来，被风吹散，变成一缕一缕的、灰黑色的、像幽灵一样的丝带，在帐篷的上空飘荡，然后消失了。
有人在喊：“开饭了。”
不是一个人的声音，是好几个人的声音叠在一起。
有李闯的声音，有周锐的声音，有常小北的声音，有段景林的声音。
他们的声音在营地的上空交织在一起，像一张巨大的、无形的网，把所有的人都罩住了。
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