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剑尖距离卫渊的心口不过一尺。
雪粒落在冰冷的剑身上，瞬间凝成细小的冰珠。
卫渊却连眼皮都没抬一下。
他甚至没有看那柄足以夺命的剑，目光越过王勋颤抖的肩膀，投向帐外黑压压的人群，投向更远处被风雪笼罩的、模糊的山川轮廓。
然后，他才缓缓地、将视线收回到王勋那张因激动、羞愧和恐惧而扭曲的脸上。
“王勋。”
他的声音很平静，平静得让人心头发毛，“白鹭仓。”
三个字，轻轻吐出。
王勋如遭雷击，整个人猛地一震，手中剑尖随之晃动。
“建安十七年冬，腊月二十三，小年夜。”
卫渊继续说着，语速平缓，像是在讲述一个遥远的故事，“禁军哗变，火起白鹭仓。
你背着我，从二楼冲下来。
烧断的横梁砸下来，你用背脊硬扛，皮肉焦糊的味道，我至今记得。
你说，‘世子，抓紧，死也带你出去。
’”
王勋的呼吸骤然停止，眼眶瞬间红了。
握剑的手，抖得厉害。
“那夜逃出生天，在城外破庙，你我分食一个冻硬的馍。”
卫渊的目光似乎穿透了眼前的风雪，回到了那个绝望又滚烫的夜晚，“你指着天上的星星说，‘世子，将来你若掌了权，记得让跟着咱们的人，都能有片瓦遮头，有块田种，老了不用卖儿卖女。
’我说好。
你说，‘我信你。
’”
“王勋，”
卫渊终于看向他的眼睛，一字一顿，“你的剑，现在指着谁？”
“当啷——！”
长剑脱手，坠落在冻土上，发出沉闷的声响。
王勋双膝一软，重重跪倒在地，额头抵着冰冷的、混杂着雪水和泥土的地面，肩膀剧烈地耸动，压抑了许久的呜咽终于冲破喉咙，变成了嚎啕痛哭。
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“世子……老臣不是人！
老臣糊涂啊！
老臣是怕……怕这世道变得太快，怕弟兄们没了地，就没了根，怕咱们这些老骨头，最后连埋哪儿都不知道……老臣是被猪油蒙了心，被那‘世袭’的虚名吊住了魂……我错了，我错了啊！”
那哭声里的绝望、羞愧和解脱，感染了很多人。
一些原本站在刘宏身后的老卒，默默低下了头。
就在这时，一个佝偻却异常坚定的身影，从卫渊侧后方的人群中挤了出来。
是老疤。
他手里紧紧攥着一卷发黄的、边缘破损的纸，那是他视若性命、藏在夹层里几十年的——祖传三代的军功田地契。
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