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几天前他已经不再做梦，不再梦到那像萤火一样四散的光点，不再梦到那浸满了血的山石，但那血腥气缠绕在他身边，似乎永远都不会消失。
顾铮勾开凳子，坐在铜镜前，模糊的光里，映出黑发中一双阴沉沉的眼睛，他伸出手，于是镜中的人也伸出手，镜中镜外，两处指尖点在一处，如同魂魄与皮囊坐而对望。
窗外卷进来的风更大了，红纱随风漫上顾铮肩头，缠绕他的脖颈，遮住他的眼睛，视线里一片红色。
透过红纱，镜中的自己更加模糊，顾铮看到自己的肩上，突兀地多了一只白皙的手。
镜中的顾铮勾唇笑起来。
他捉住那只白皙的手，冰冷的、没有一点生气。
“小雀。”
他将脸颊贴在那只冰冷的手上，轻声喃喃，“我捉到你了。”
他抓着那只手向下拉扯，于是同样冰凉的身躯贴在了他身上，铜镜里的顾铮背后，出现了沾血的青羽衣。
从未在空气里消失的血腥味浓郁起来，与羽毛连缀在一起的铃铛在风中响得急促，宛如某种不详的预告。
“小雀我的小雀”
顾铮甜蜜地笑起来，“你终于来接我了吗？”
他没有摘下脸上的红纱，也没有松开那只冰冷的手，他只在妆台的琳琅珠玉后取出了一把雪亮的匕首，匕首的手柄处浸入了洗不掉的暗色血渍———那是他一旦出京就会随身携带的匕首。
他将这把匕首按在了那冰冷的掌心，那手掌虚浮又无力，于是顾铮耐心地摆弄着那一根根手指，让手指牢牢抓住匕首。
“就是这样。”
他笑着夸赞，“小雀，就是这样。”
他抓着冰冷的手腕，将那雪亮的匕首压在自己的脖颈旁，用温言细语轻声哄着：“要对准这里用力———”
痛。
一点刺痛蔓延，顾铮看到铜镜中脖颈旁流下一条血线，血浸湿了披落在身上的红纱，却无法停驻在那血色干涸凝结的青羽上。
“为什么不刺下去？”
铜镜里的顾铮握着那冰凉的手腕微笑，“小雀在犹豫什么呢？”
他手中一用力，那把匕首突兀地向下，从皮肉划上衣襟，发出刺耳的裂帛声，身后冰凉的身体因为这突如其来的动作而失去平衡，从他的肩头栽倒。
顾铮抓住了与身躯同样冰冷的脖颈，没有脉搏，没有血在身体流动时汩汩的感受，就像抓住了一具尸体。
脖颈之上，是一张苍白的、失了血色的脸，那双丹色瞳直勾勾地看着他，比红纱更朦胧，比血更艳烈。
“真漂亮。”
顾铮一只手还抓着那把划破他皮肉与衣襟的匕首，另一只手却在脖颈处摩挲，他看到那双丹色瞳里只有他自己，“我在你的眼睛里。”
他凑近了些，吐气如兰：“小雀，我在你的眼睛里”
他掌下没有任何变化，没有脉搏，没有心跳，没有呼吸，那双眼睛甚至眨都不会眨一下，可顾铮眼里的痴迷却更重了。
“你明明不忍心，为什么要回避我？”
顾铮在质问，可这质问又像情人间的呢喃，“我想见你，我发了疯地想见你，可你除了最近，从来不入我的梦中。”
他倾身向前，红纱后的那张脸美若鬼魅，隔着那薄薄的纱，他吻上那同样失去血色的唇———与其说那是吻，倒不如说是野兽在撕咬心仪的猎物。
“血是温热的。”
顾铮弯唇笑起来，“一点都不冷。”
顾铮已经习惯了疼痛，能够忍受疼痛，所以正在流血的脖颈对于他来说与寻常无异，可他无法忍受冷。
他再一次吻了吻那仍在流血的唇。
热的，他再次确认。
小雀的血是热的。
顾铮讨厌自说自话，哪怕现下小雀的眼里只有他，可他不会回应，不会呼吸，神态也不灵动，就像一具冰冷的尸体。
顾铮不厌恶死亡，但他讨厌尸体。
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