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老魏的拳头在小砚的手掌下剧烈地颤抖着。
不是恐惧，不是愤怒，是一种他活了大半辈子从来没有经历过、不知道该怎么面对、不知道该用什么表情什么语言什么动作来回应的一种感觉——他的妻子还活着。
不是幽灵，不是记忆，不是梦。
是活的。
有体温，有心跳，有呼吸，在门那边黑暗的裂缝中，卡了一千年，还在呼吸。
“你怎么去？”
老魏的声音像是从很深很深的地方挖出来的，“你怎么过去？门那边全是暗影能量，浓度是这边的几百倍。
你过去连一息都撑不住。”
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小砚的手没有收回去。
她看着老魏，眼睛里的泪已经干了，取而代之的是一种老魏从未在她眼中见过的、坚硬的东西。
不是倔强，不是固执，是决心。
一种不需要任何人理解、不需要任何人支持、不需要任何人许可的决心。
“那就不撑。”
她说，“我不需要撑一千年。
我只需要撑到找到她的那一刻。”
老魏看着她的眼睛，看了很久。
那双眼睛里有他熟悉的小砚——那个在渊域中第一次拿起武器时手在抖的小砚，那个在矿洞里和他一起守了二十年门的小砚，那个会把粥里的干枣挑出来放进他碗里的小砚。
但也有他不熟悉的小砚——一个在知道了母亲还活着之后，瞬间从一个孩子变成了一个战士的小砚。
一个愿意为了找到母亲，连一息都不撑的小砚。
老魏慢慢地、缓缓地松开了攥紧的拳头。
掌心里那块碎布已经被他的汗水和眼泪浸湿了，半朵花在湿润的布料上变得清晰了一些，花瓣的颜色从灰暗变成了淡淡的粉红色，像是在雨水中被洗去了积攒了千年的灰尘。
“我陪你去。”
老魏说。
小砚看着他。
“你会死。”
“我知道。”
“你怕死吗？”
老魏沉默了一息。
“怕。
但更怕你一个人去。”
小砚的眼泪又掉了下来。
这一次她没有让它无声地流，她扑进了老魏的怀里，把脸埋在他的胸口，双手紧紧地攥着他的衣襟，像溺水的人抓住最后一根浮木。
老魏僵硬了一瞬，然后慢慢地、小心翼翼地、像是在抱一件易碎的、珍贵的、全世界只有这一件的东西，把双手环在了小砚的背上。
他的手很大，覆盖了她的整个后背。
他的手在颤抖，但他的怀抱是稳的——像一座山，不那么温暖，不那么柔软，但永远不会倒。
灰烬林地的傍晚在这一刻变得异常安静。
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