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然后去山坡上看看野菊花还开不开。
然后回来煮粥。
然后吃完。
然后把碗洗了。
然后睡觉。”
小砚看着老魏，看着他花白的头发、深深的皱纹、微微佝偻的背。
他老了，老得很快，快到她能清楚地感觉到时间的流逝——今天比昨天多了一道皱纹，今天比昨天多了一根白发，今天比昨天背更弯了一点。
她在心里默默地数，像数秋天落下的叶子，一片一片地，数到它们不再落为止。
“爸。”
“嗯。”
“你怕不怕老？”
老魏沉默了很久。
久到灶台上残留的水渍在秋风中慢慢蒸发，留下一道道浅浅的、白色的水痕。
他伸出手，用手指在那道水痕上画了一个圆，圆是歪的，不像圆，像一颗正在跳动的心脏。
“不怕。”
老魏说，“怕的是不老。”
小砚看着他画在灶台上的歪歪扭扭的圆，伸出手，用手指在那个圆旁边画了一个更小的、更歪的圆。
两个圆挨在一起，像两颗正在跳动的心脏，一颗大的，一颗小的。
大的是老魏的，小的是小砚的。
两个频率不一样，但它们在同一个灶台上，在同一阵秋风中，在同一个灰烬林地的下午，一起跳动着。
“你不老。”
小砚说，“你只是旧了。
旧了不怕，旧了可以修。
修好了，和新的一样好用。”
老魏看着小砚画的那个小圆，嘴角弯了一下。
不是笑，是一种比笑更安静的、更深邃的、从骨头里渗出来的弧度。
“那你帮我修。”
老魏说。
小砚看着老魏，看着他花白的头发、深深的皱纹、微微佝偻的背。
她伸出手，用手指在老魏的额头上轻轻弹了一下。
力度很轻，轻到像是用羽毛碰了一下。
老魏的额头没有红，但他的眼眶红了。
“好。”
小砚说，“我帮你修。
每天都修。
修到你不用修了为止。”
老魏伸出手，握住了小砚的手。
小砚的手很小，很凉，覆在老魏粗糙的、布满了疤痕和黑土的大手上，像一个孩子试图用双手包住一团火。
“够了。”
老魏说。
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