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“练……心？”
小陆喃喃重复，马长官说的这个词太重，又太虚，他一时摸不到边。
“对。
练心。”
马晓光的声音沉静下来，像深夜流淌的江水，表面平缓，底下却沉着力量。
“还记得一年多前，刺杀汪兆铭牺牲的那位义士，孙先生吗？当时你问我，我们做特工，到底是为了什么？”
小陆猛地抬头。
“当时你问我，我说，时机未到，合适的时候我会告诉你。”
马晓光顿了顿，将烟按灭在厚重的玻璃烟灰缸里，发出一声轻微的“滋”
响。
“今天，现在，我告诉你。”
他的目光如实质般落在小陆眼中。
“我们练的这颗心，不是铁石心肠，不是冷酷无情。”
“是让你在最深的海底，还能记得天上有光；是让你握着最脏的泥，心里还存着最干净的念想；是让你见过所有黑暗之后，依然相信有些东西，值得用一切，包括看不见的明天，去换。”
“孙先生没有白白牺牲……他惊醒了四万万同胞，血便没有白流。
这就是他的‘心’。”
“今晚我们做的局，借鬼子的刀，杀该杀的人，护想护的民，争一口气，争一线天。
这是我们的‘心’。”
“小陆，”
马晓光倾身向前，绿罩台灯的光终于照亮他半边脸，那上面有疲惫，有风霜，却有一种更坚硬的东西，在眼底灼灼燃烧。
“特工的‘技’，能让你活下去。
但唯有这颗‘心’，能告诉你——为什么而活，又为什么……也许某一天，必须去死。”
办公室里寂静无声，只有远处江上隐约传来的一声汽笛，悠长，苍凉，又像一声沉重的叹息，融进无边的夜色里。
小陆捧着温热的咖啡，一动不动。
他感到胸膛里有什么东西，在刚才那番话落下时，碎了，又在一片滚烫的余烬里，重新凝结成另一种形状。
更沉，也更亮。
马晓光看着小陆人眼中翻涌的、尚未完全理解却已被点燃的光，没有再多说一个字。
他站起身，走到那台硕大的、透着柚木光泽的百代留声机旁。
马晓光打开柜门，从一堆爵士乐和流行曲唱片的最里面，抽出一张黑色的胶木唱片。
唱片套上没有标签，边缘有些细微的磨损，显得陈旧而朴素。
他走到留声机旁，掀开沉重的黄铜唱臂，用一块麂皮轻轻拂过唱片表面，然后，将唱针小心翼翼地放了上去。
“滋啦……”
小陆不明所以，只是屏息看着。
接着，和当时一般歌曲截然不同的铜号前奏，如同暗夜中的一束光，从铜喇叭里流泻出来，瞬间穿透了他的心脏。
这旋律……
然后，一个嘹亮、悲怆却又无比坚毅的声音，穿透了底噪，撞进了他的耳膜，更撞进了他的胸膛：
“起来！
不愿做奴隶的人们！
把我们的血肉，筑成我们新的长城……”
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