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顾寻把那本《中国新文学大系》看完了。
前后用了六天。
白天看，晚上看，熄灯以后打著手电筒看。
刘建军说他疯了，一本书看这么仔细弄啥。
他没解释。
看完那天是周六，宿舍里就他一个人。
那三个去逛街了，说是去王府井开开眼。
他没去。
他把书合上，放在枕头边，躺了一会儿。
他盯著那道裂缝，脑子里翻来覆去想著书里的那些文章。
胡適的，陈独秀的，周作人的，傅斯年的。
那些人爭来爭去，爭了快一百年。
爭的是啥？是文学该写啥，该咋写，该写给谁看。
他想起前世自己也写过。
写诗，写散文，写评论，写小说。
写得不少，拿的奖也不少。
人家叫他作家，叫他评论家，叫他风流才子。
可他写了那么多年，写的是啥？
写的是情情爱爱，是风花雪月，是都市男女的那点事。
那些东西好看，好卖，人家爱看。
他写了一辈子，赚了钱，出了名，也辜负了一辈子的人。
现在他躺在这，想著那些文章，想著那些爭了一百年的事，忽然问自己一句：你写那些，有啥用？
他答不上来。
窗外有风吹进来，凉丝丝的。
秋天快到了。
他坐起来，从枕头底下摸出那个蓝底白花的布包。
布包瘪下去不少，钱花了快一半。
他解开，把里头的钱倒出来，又数了一遍。
一百八十七块。
他想起王婆子的鸡蛋，李跛子的砖窑，二婶省下来的白面，三叔从烟锅里抠出来的零钱。
他把钱装回去，系好，又塞回枕头底下。
然后他拿出纸和笔。
铺在桌上，盯著空白的纸看了半天。
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笔尖悬在纸上，没落下去。
他不知道从哪儿写起。
想写的人太多了。
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