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夜里，他一个人坐在院子里，抽著烟，看著天。
写茂才。
写他夜里写字。
写的啥？没人知道。
他写完了，就锁在那口旧木箱里。
他媳妇问他，你写那些弄啥？他说，不弄啥。
就是想把心里头的话，写下来。
顾寻写了一个下午。
写到天黑，图书馆要关门了。
他把稿纸收起来，抱在怀里，走出去。
外头的天已经黑了，路灯亮著，黄黄的。
梧桐树的叶子在风里响，哗啦哗啦的。
他站在图书馆门口，看著那些灯。
想起前世那些事。
那些签售的长队，那些读者的眼睛，那些出版社的人说的那句话。
“只要是顾寻的书，根本不用担心销量。”
那些年，他確实是这样的。
他的名字就是保证。
他的书就是钱。
可现在他坐在这，抱著这沓稿纸，一个字都还没发出去。
他不知道这本书能不能发。
不知道有没有人看。
不知道会不会有人喜欢。
可他知道，这是他真想写的。
那个被压箱底的稿子，这回要写出来。
不管有没有人看。
不管卖不卖得动。
他抱著那沓稿纸，往宿舍走。
走得很慢。
走到半路，他忽然停下来。
他想起了陆葳蕤写的那句话。
“我想，要是我也能写出这样的东西，就好了。”
他看了看怀里的稿纸。
这些，就是了。
他要让她看见。
也要让自己看见。
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