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父亲就讲。
讲他上学的事，讲他住的那个宿舍，讲那些同学，讲那些老师。
讲闻亭，讲大礼堂，讲图书馆。
讲冬天的雪，讲春天的花，讲秋天的落叶。
他听著，觉得京城真好。
可父亲讲著讲著，有时候会停下来，看著远处，半天不说话。
他问，爸，你咋了？
父亲说，没咋。
就是想起些事。
他说，啥事？
父亲说，等你长大了就知道了。
他不问了。
后来风大了，有点凉。
父亲说，进去吧。
他站起来，往窑洞里走。
走了两步，回头一看，父亲还坐在那，看著远处。
月光照在他脸上，照在他身上。
他坐在那，一动不动，像一尊泥塑的像。
他喊，爸，进去啊。
父亲回过头，站起来，跟著他进去了。
那是他七岁的夏天。
两年后，父亲死在砖窑上。
他再也没坐过那样的夜晚。
顾寻坐在图书馆里，想著那些事。
窗外阳光很亮，可他想的是月光。
他想起父亲讲的京城。
那时候他不知道，父亲讲的那些事，都是他再也回不去的事。
他讲的时候，心里在想什么？是不是也像他写小说的时候一样，想把那些忘不掉的东西，写下来，讲出来，让別人知道？
他想起父亲最后那句话。
等你长大了就知道了。
他现在长大了。
他知道了一些事。
知道父亲为什么回不去，知道父亲为什么夜里写字，知道父亲那些话里藏著的东西。
知道了为啥有那么多坏人。
可他还想知道一件事。
如果父亲活著，看到他写的这些，会说什么？
会说，写得好吗？
会说，你咋知道这些？
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