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刘建军抬起头，看著顾寻。
“顾寻，你这脑子咋长的？”
顾寻说：“什么咋长的？”
刘建军说：“写小说写得好，写诗也写得好。
你还有不会的吗？”
顾寻没说话。
陈建国说：“就是。
我写封信憋半天，你隨手几行，就是诗。”
王维说：“你这诗，可以投稿了。”
顾寻说：“不投。”
刘建军说：“给我用，给我用。
这信我明天就寄。”
他把那张纸小心地折起来，压在枕头底下。
熄了灯，屋里黑漆漆的。
过了一会儿，刘建军说：“顾寻，谢谢你。”
顾寻说：“嗯。”
刘建军说：“你咋这么会写？”
顾寻没回答。
他想起前世那些事。
那些年，他写过很多诗。
八十年代朦朧诗火，他就写朦朧诗。
九十年代汪国真火，他就写那种短小的哲理诗。
后来什么火，他就写什么。
有一年，舒婷的《致橡树》火遍全国，他也跟著写了一首。
名字叫《致白杨》，写得和橡树差不多，只是把橡树换成了白杨。
发出去，人家说好，说他有舒婷的风骨。
他知道那不是风骨，是模仿。
他什么都模仿过。
为了出名，为了发表，为了让人家说他是个才子。
可那些诗，他自己一首都不记得了。
现在他写的这首，不是模仿谁。
就是写给刘建军的。
写给那个傻乎乎、为了周晓燕吃不下饭的刘建军。
他闭上眼睛。
窗外有风吹进来，凉凉的。
刘建军还在那笑，笑得压都压不住。
顾寻听著那笑声，慢慢睡著了。
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