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“炕给你烧热了。”
他回过头。
母亲正用围裙擦著手。
看著他。
眼神里有疲惫，有欣慰，有无尽的温柔。
“嗯，娘，你也早点睡。”
躺在久违的土炕上。
身下是母亲晒得蓬鬆柔软的麦草和棉褥。
窑洞里还残留著饭菜和菸酒的气味。
耳边似乎还迴响著乡亲们的话语和笑声。
顾寻睁著眼睛。
望著黑暗中的窑顶。
这一夜的团圆饭，吃的不仅是鸡肉和烙饼。
分的不仅是点心和香菸。
念的不仅是铅印的文章。
它更像是一次郑重其事的確认。
確认他与这片土地、这些人民之间的情感纽带。
確认他的写作，不仅属於自己。
更与脚下这片黄土，与这些乡亲们，血脉相连。
老顾叔那句“写得真”
。
像一颗种子。
沉甸甸地落在他心里。
他知道。
自己选择的这条路。
肩上的担子有多重。
脚下的根，就得扎得多深。
窗外的星空无声流转。
黄土坡沉沉睡去。
……
……
……
天刚蒙蒙亮，顾寻就醒了。
土炕的温热透过薄褥传到身上。
窑洞里还残留著昨夜饭菜和煤油灯的混合气味。
他静静地躺著。
听著外间母亲轻手轻脚起床的声音。
听著母亲捅开灶火的声音。
听著母亲往锅里添水的声音。
这些声音，这些气味。
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