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追兵的声音、林间的风声、乃至他自己伤口疼痛的嘶喊，都被那厚重的金属板彻底隔绝。
世界，陷入了死一般的寂静。
只有他自己微弱到几乎停止的心跳，和那从洞口吹出的、带着陈腐与干燥气息的微风，证明着他还没有彻底死去，坠入永恒的黑暗。
这是哪里？这地道通向何处？是生路，还是另一个更深的坟墓？
他不知道。
他躺在冰冷的、积满灰尘的地面上，连转动一下眼珠的力气都没有了。
意识如同风中残烛，明灭不定。
但他还活着。
在最后的绝境，在命运的悬崖边，那扇无意中（或许也并非完全无意）打开的门，给了他一线……或许是更加深邃的黑暗，也或许是……渺茫到近乎虚幻的生机。
黑暗，成了他此刻唯一的怀抱。
他闭上眼睛，任由那无边的疲惫和伤痛，将他拖向昏迷的深渊。
而在彻底失去意识前，最后一个模糊的念头闪过：
沈鸿……这盘棋……我还没输……
黑暗并非虚无。
它拥有重量，拥有质感，甚至……拥有温度。
不同于山洞的阴冷，也不同于雨夜的湿寒，这地底深处的黑暗，包裹着一种奇异的、恒定的微温，仿佛来自大地深处未曾熄灭的余烬，又像是无数岁月沉淀下来的、死寂的暖意。
空气凝滞，弥漫着浓重的、陈年的尘土气味，混合着淡淡的、难以名状的金属锈蚀和某种干燥植物腐败的味道，并不难闻，却让人从心底感到一种沉沉的、被时光埋葬的压抑。
柏封仰面躺在松软厚实的灰尘堆里，许久，意识才如同沉入深水的溺水者，艰难地、一丝丝地浮上水面。
没有光，绝对的黑暗剥夺了视觉，却让其他感官变得异常敏锐。
他能听到自己微弱到几乎停止的心跳，在耳膜中沉重地、缓慢地搏动；能感觉到身下灰尘细腻柔软的触感，以及灰尘下某种编织物的粗糙纹理；能嗅到那复杂的气味中，一丝极其微弱的、几乎被掩盖的……墨香？还是药香？
疼痛并没有消失，反而因为意识的清醒，从麻木中苏醒，变得更加清晰、更加尖锐。
左臂骨折处火烧火燎，肋下每一次呼吸都带来撕裂般的痛楚，身上其他伤口也在隐隐作痛。
但最要命的是失血和体力透支带来的虚弱与寒冷，哪怕身处这微温的环境，他依旧控制不住地微微颤抖，如同风中的落叶。
他还活着。
这本身就是一个奇迹。
他尝试移动手指，指尖传来灰尘的触感。
右臂还能动，但酸软无力。
他一点点地、极其缓慢地抬起右臂，在身边摸索。
身下似乎是厚厚的地毯，或者某种编织物，因年代久远而变得脆弱，一碰就簌簌掉渣。
他摸到了一些散落的、冰冷的、形状不规则的小物件，像是金属碎片或石子。
没有水，没有食物。
只有黑暗，和未知。
他必须弄清楚自己在哪，以及……如何出去。
积蓄了许久的力量，他终于挣扎着，用右肘支撑，缓缓坐起身。
这个简单的动作，几乎耗尽了他刚刚恢复的一点点力气，眼前阵阵发黑，冷汗瞬间浸湿了内衫。
他靠着身后冰冷的、似乎是石壁的东西，剧烈地喘息。
喘息声，在这绝对寂静的黑暗中被无限放大，带着空洞的回响，旋即又消失，仿佛被这沉厚的黑暗吞噬了。
他摸索着怀中。
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