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他盯着那枚变了色的圆片，脑子里像被人按下了快进键。
暗灰色。
和沈枫那枚一模一样。
他翻过来看背面，原本光滑的金属表面多了一行极细的刻字，小到几乎要用指尖去摸才能感受到纹路。
他把圆片凑近眼前，眯着眼睛辨认了很久。
“第2046次·种子已激活·监测中。”
监测中。
这三个字像三根针，一根一根扎进他的太阳穴。
谁在监测？监测什么？从什么时候开始的？是从他第一次入库那天，还是从他出生那天，还是从沈枫把“极限就是盐”
那颗种子埋进他脑子里的那一刻？
他把圆片攥回手心里，抬起头环顾四周。
他还在那本书的第三页上，脚下的暖黄色光芒已经暗到几乎看不见了，只剩一层薄薄的、像黄昏最后一抹光那样的亮度。
那本深灰色的空书还躺在他脚边，封面朝上，“根”
那个字在微光里泛着一层油腻的光泽，像干涸之后又被人反复摩挲过的血迹。
他蹲下来，把那本空书捡了起来。
书很轻。
轻得不正常。
一本哪怕只有十几页的书，拿在手里也应该有一点分量，但这本没有。
它轻得像一个空盒子，像一个只有封皮没有内胆的壳子。
他把它翻过来倒过去地看，试图找到更多的东西——夹层、暗格、或者某种只有在特定条件下才会显现的文字。
什么都没有。
但他注意到一件事。
书脊上的那个字，那个他从未见过却看得懂的文字，正在以极其缓慢的速度变淡。
不是褪色，是消退，像潮水退去时沙滩上的字迹，一笔一划地、不可逆转地消失。
他不知道自己为什么突然感到一阵恐慌。
这本书不是他的。
它属于一个他从未谋面的人，一个编号只比他小一位的前任，一个据说“把自己注销了”
的人。
但他捧着这本书的时候，手指尖传来一种奇异的温度，不是冷也不是热，是一种……
熟悉的温度。
像他在出租屋里睡了三年那张床垫的凹陷，像他用惯了的那只马克杯把手上的弧度，像他每次炒菜时握住锅铲的那个位置。
这不是“别人的东西”
应该有的温度。
这是“自己的东西”
被另一个人用过很久之后，留下的那种余温。
他猛地合上书，把它夹在腋下。
“你在干什么？”
声音从头顶传来。
不是沈枫那种平静到近乎冷漠的语调，也不是那本书那种疲倦的、困倦的嗓音。
这个声音很年轻，年轻到听起来像个高中生，带着一种不加掩饰的好奇，像一个小孩在路边发现了一只受伤的鸟。
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