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走廊越走越窄。
不是视觉上的窄，是感觉上的。
两边的书架像被一双看不见的手从两侧往中间推，书架上那些散落的、模糊的书页沙沙作响，像一群在窃窃私语的人。
黎明烛走在最中间，左手边是老周，右手边是何止，顾深在后面断后——用他自己的话说，“万一书架倒了，我肉多，能扛一会儿。”
何止头也没回。
“你那是脂肪多。”
“脂肪也是肉。”
“脂肪不是肉。”
“在我这儿是。”
老周没有参与这场毫无营养的对话。
他把那本白色封面的书夹在腋下，和那本贴满便签条的厚书挤在一起，像一个夹着两块砖头的泥瓦工。
他的步伐很稳，不快不慢，每一步都踩在走廊中轴线上，像在量什么东西。
“老周，”
黎明烛问，“你以前来过这里？”
“来过一次。”
“什么时候？”
“三年前。
我的图书馆被收走的第二天。”
老周的语气很平，但“第二天”
那三个字像一颗钉子，钉进了走廊的安静里。
三年前，他的图书馆被系统连根拔起，他的知识树变成了一堆散落的书页，他的书架变成了歪歪扭扭的醉汉。
第二天，他没有蹲在废墟里哭，没有去找系统理论，而是来了这里。
“你来找苏晚？”
何止问。
“来找一个答案。”
“什么答案？”
老周没有回答。
他的脚步停了一下，然后继续走。
走廊的尽头出现了一堵墙，和之前那堵写着“到了吗”
的墙一模一样。
灰色的，粗糙的，像一个没来得及粉刷的毛坯房。
老周走到墙前，没有敲门，没有写字，只是站着。
墙没有裂开。
老周站着不动。
顾深在后面小声嘀咕：“是不是要念芝麻开门？”
何止用胳膊肘顶了他一下。
老周从口袋里掏出那把旧竹尺，把尺子贴在墙上，像在量一个柜子的深度。
尺子的一端抵着墙面，另一端抵着他的胸口。
他闭上眼睛，嘴唇微微动了几下，像是在数什么。
然后他睁开眼，把尺子收了回去。
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