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你上学的第一天，在田字格上写了十遍‘我’字，只有两遍是对的。
你把那两遍对的贴在了冰箱上，把剩下的八遍错的——”
“扔了。”
黎明烛说。
“扔了。”
那个人点了点头，“但我没扔。
我把那八遍错的捡回来了。
每一遍都留着。
有的缺了笔画，有的歪得像蚯蚓，有的写成了‘找’——多了一撇。
它们都是你，是你觉得不够好、不够对、不值得贴在冰箱上的那些你。”
黎明烛低头看着自己的手。
右手食指侧面的那块茧上，那个新长出来的“我”
字正在微微发热，像一个刚被点燃的小火苗。
“你是来带我回去的？”
他问。
“不是。”
那个人说，“我是来让你看看，你扔了多少个自己。”
他打了个响指——没有声音，但黎明烛脚下的地面突然裂开了。
不是像之前那种裂成碎片，而是像一本书被翻开，地面向两边翻开，露出下面一层又一层的空间。
每一层都是一个房间，每个房间都是一个黎明烛。
最上面的一层，是一个穿着高中校服的黎明烛，趴在堆满试卷的书桌上，用红笔在一道数学题旁边打了一个大大的叉。
他的表情不是沮丧，是一种“我已经尽力了但尽力也就这样了”
的麻木。
往下一层，是一个穿着大学T恤的黎明烛，坐在阶梯教室的最后一排，手机藏在课本下面，屏幕上是一个美食博主的做饭视频。
他的嘴角挂着一丝微笑，但眼睛是空的。
再往下一层，是更小的黎明烛。
初中，小学，幼儿园。
有的在哭，有的在笑，有的在发呆，有的在跟别的小孩抢玩具。
最下面的一层，是一个躺在地上的、刚学会爬的婴儿，正努力地撑起手臂，想把头抬起来。
他的脸憋得通红，但眼睛很亮，亮得像两颗刚被擦干净的玻璃珠。
“那个就是你想找的人。”
旁边那个普通得不能再普通的人说，“不是沈枫，不是系统，不是第零本书，不是齿轮。
是他。
是那个连爬都爬不好、但眼睛很亮的家伙。”
黎明烛蹲下来，隔着好几层空间，看着最底层那个正在努力抬头的婴儿。
婴儿的眼睛好像也在看着他，虽然他知道那不可能——那个婴儿是二十多年前的他，他不可能看见二十多年后的自己。
但他就是觉得，他们在对视。
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