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月考结束后的自习课，空气里弥漫着一种松弛的疲惫，像退潮后留在沙滩上的湿润。
程衍从讲台拿回自己那份几乎没有任何修改痕迹的卷子，走回座位时，目光扫过旁边那个低着头、几乎要把自己缩进桌肚里的身影。
夏至捏着笔，对着空了大半的数学卷发呆，指尖用力到泛白。
程衍坐下，将近乎满分的卷子对折，边缘对齐，放在桌角。
他没有立刻说话，也没有去看夏至的卷子，只是拿起笔，在空白的草稿纸上无意识地划拉着，发出细微的、有节奏的沙沙声。
那声音不像在写字，更像一种安静的、等待的脉搏。
过了几分钟，就在夏至几乎要把那支笔捏断的时候，程衍用笔帽很轻地、很克制地碰了碰夏至捏着笔杆、指节发白的手背。
不是催促，更像一个确认存在的信号。
夏至手一颤，像是从某种僵直的梦境中惊醒，抬起头。
眼神还有些空，带着考砸后的茫然和自我厌弃。
“程衍你考的怎么样？”
他问，声音有点干，像是很久没开口。
程衍低头看了眼自己桌上对折整齐的卷子，语气平淡无波：“还行。
你数学多少。”
夏至几乎是立刻移开了视线，像是被那个数字烫到，声音低下去，含糊地：“……不能说。”
程衍放下了笔。
笔杆与桌面接触，发出轻微的“嗒”
的一声。
他侧过身，彻底面对夏至，形成一个半包围的、带有庇护意味的姿态。
“卷子，”
他说，不是命令，而是商量的口吻，“给我看看。”
“不给。”
夏至把卷子往胳膊底下藏了藏，动作带着孩子气的固执。
程衍沉默了一秒，然后，他用一种近乎“交换条件”
的、笨拙的公平方式，尝试撬开对方的防线：“我先告诉你我的。”
夏至犹豫了一下，睫毛颤了颤，声音很轻：“那你说。”
“一百四十七。
年级名次应该和之前差不多。”
程衍如实汇报，像在做一个实验数据记录。
夏至撇撇嘴，小声嘟囔，那里面有一种对“非人”
成绩的无奈，也有一丝奇异的、与有荣焉：“一直没变过好吗，大哥。”
程衍的嘴角很轻、很快地抬了一下，像平静湖面被微风拂过的一丝涟漪，几乎看不见，随即又抿成一条平直的线。
“该你了。”
他提醒，目光温和却坚持。
“不要。”
夏至扭开头，后颈的线条绷紧，是最后一道脆弱的防线。
程衍没有再追问。
逼迫不是他的方式。
他低下头，伸手从书包侧袋拿出那本厚重的、边角已经磨出毛边的笔记本——那是他的思维疆域地图。
他翻到中间涉及这次月考知识点的部分，动作轻缓地，将它推到夏至面前，几乎要触碰到他藏卷子的手臂。
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