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暮春的贝克兰德从不是温柔的模样。
湿冷的雾靄像浸了霉的棉絮，黏腻地裹住整座城市，即便午后的阳光勉强挣破云层，透过百叶窗切进事务所的光，也蒙著一层灰败的冷意。
旧书页的腐涩混著冷咖啡的苦香，在空气里缓慢发酵，混著窗外雨丝的腥气，像极了这城市永不停歇的、令人窒息的沉闷。
赫洛·莫雷亚蒂蜷在沙发深处，深紫色的裙摆陷出柔软的褶皱，墨色长髮如瀑布般散在肩头，几缕沾了沙发绒絮，贴在颈侧。
她指尖无意识地划过膝头那本翻旧的推理小说，纸页边缘磨得发毛，沾著些许咖啡渍。
眼皮像坠了铅块，呼吸轻得像猫，胸腔里漫开一层慵懒的倦怠，让这方小小的事务所空间，都浸著安寧的水汽，
可那水汽里，藏著贝克兰德独有的、化不开的湿寒。
实木书桌后，格尔曼·斯帕罗的身影沉在阴影里。
他指尖捏著一支黄铜钢笔，笔桿被常年摩挲得光滑，沾著点旧墨渍，笔尖在泛黄的信纸上划过，留下一行行工整得近乎刻板的字跡。
墨水滴落在纸页上，晕开小小的墨点，像极了窗外雨珠砸在玻璃上的痕跡，又像某种无声的咒印。
他垂著眼，长睫覆住眼底翻涌的情绪，神情专注得近乎肃穆，仿佛面前不是普通的案件记录，而是关乎命运的仪式。
钢笔划过纸张的沙沙声，是这空间里唯一的活气，和著窗外淅淅沥沥的雨，构成一曲沉闷的、无人敢打破的调子。
骤然，一声碎裂的巨响劈开静謐——
“哐当——哗啦！”
厚重的玻璃门被一股蛮力撞得粉碎，锋利的碎片裹挟著雨丝飞溅，在斜射的阳光里闪著淬了寒的光，像无数柄细小的、染了血的匕首。
一个七八岁的小男孩像被狂风卷著的破布，踉蹌著冲了进来，单薄的身子撞过满地碎玻璃，稚嫩的手掌被划开数道深可见骨的伤口。
猩红的血珠从伤口里渗出来，顺著掌心往下淌，在地板上砸出一串刺眼的血印，像揉碎的猩红绒布，又像凝固的、滴落在尘埃里的玛瑙。
他浑身沾著尘土与碎玻璃渣，脸色白得像蒙了层霜的纸，连唇瓣都褪了血色。
乌黑的眼睛里盛满了濒临崩溃的恐惧，像被追猎的幼兽，小小的胸膛剧烈起伏，粗重的喘息声在空旷的事务所里迴荡，每一次呼吸都带著撕裂般的疼。
男孩顾不上掌心钻心的疼，也顾不上满地狼藉，跌跌撞撞地往深处跑，满手的血在身后拖出蜿蜒的红痕，单薄的身影在潮湿的空气里，像株被狂风摧折的幼苗，脆弱得下一秒就会被贝克兰德的湿冷吞噬、消散。
变故发生的剎那，格尔曼·斯帕罗猛地起身，钢笔“啪”
地落在桌上，笔尖磕出一道深黑的墨痕。
他原本沉静的眼神瞬间锐利如鹰，周身的气息骤然绷紧，像拉满的弓弦，警惕性几乎要凝成实质的黑雾。
可当视线落在男孩满身是伤、瑟瑟发抖的模样上时，那股凌厉瞬间消散，取而代之的是压得极低的担忧。
“赫洛，”
他的声音沉而稳，像投入深潭的石子，瞬间唤醒失神的女孩，没有半分多余的情绪，却带著不容置疑的力量，“去储物柜拿医药箱，取药布、碘伏和绷带，快。”
赫洛·莫雷亚蒂猛地从沙发上弹起，裙摆扫过地面，带起一阵混著灰尘的湿风。
她踉蹌著冲向里间，手指飞快拉开储物柜抽屉，翻出那个漆皮剥落、印著红十字的木箱，抓著药布、棉签和绷带就往回跑，连裙摆被桌角勾住都顾不上扯。
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