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我躺在那里，看着房顶。
木头的梁，茅草的顶，月光从窗户透进来，在墙上画出一个方方正正的亮块。
炕上的温度刚好，被子的味道很好，身边的人呼吸均匀，偶尔翻个身，发出一声梦呓。
这一切都那么真实，那么平静，那么温暖。
和山洞里那些漫长的、黑暗的、痛苦的日子，像是两个世界。
我闭上眼睛。
这一夜，没有梦。
第二天醒来，太阳已经老高了。
阳光透过窗户照进来，暖洋洋的，照得满屋子都是金色的光。
如烟不在身边，千柔也不在。
炕上只有我一个人，被子叠得整整齐齐，枕头边放着一套新衣服。
棉袄棉裤，里外三新，千柔做的。
我认得那针脚，细细密密，整整齐齐，是她一贯的手艺。
衣服上还放着一双新棉鞋，千层底，黑布面，也是新的。
我穿好衣服，推门出去。
院子里的雪扫过了，堆在墙角，露出青石板的地面。
阳光很好，照在雪上，反光刺眼。
我眯起眼睛，看见院子中间，父亲正蹲在地上修一个马扎。
他老了许多。
头发全白了，背也驼了，手上的青筋暴起来，像一条条蚯蚓爬在手背上。
他修得很认真，眯着眼睛，用锥子一下一下地扎，穿线的时候手在抖，扎了好几次才穿过去。
我走过去。
爹。
他抬起头，看见我，愣了一下。
然后笑了，露出缺了一颗的门牙。
起来了？饿了吧？你娘给你留着饭呢。
他的声音还是那样，粗声粗气的，带着庄稼人的憨厚。
可那笑容底下，有东西。
是疲惫，是苍老，是这三年来压在心里的那块石头。
爹，您瘦了。
瘦什么瘦，老了。
他低下头，继续修马扎，手上的动作更快了，你回来就好。
回来就好。
他没有抬头。
可我看见，他手上的线，穿歪了。
母亲从厨房里出来，端着一碗热腾腾的粥。
她看见我，也是笑，可笑着笑着，眼圈就红了。
快吃，趁热吃。
你最爱喝的小米粥，我放了大枣，放了枸杞，可甜了。
她把碗塞到我手里，转身就走，边走边用围裙擦眼睛。
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