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苏见微第一次走进博物馆地下修复室时，闻到了一股气味。
那不是单一的气味——旧纸的霉甜、浆糊的腥气、樟脑的凛冽，还有某种更幽微的东西，像是雨后青苔爬满墓碑的味道，又像是一本书被合上之后、在黑暗中独自呼吸的味道。
走廊很长，灯管是日光灯，发出那种白惨惨的光，把她的影子拉得很长，投在水磨石地面上，像一尾搁浅的鱼。
她顺着指示牌往深处走，高跟鞋敲出笃、笃、笃的回响——那声音太规律了，规律得像某种倒计时。
美院和博物馆的合作项目，她被导师派来拍一组“修复师工作纪实”
的照片。
据说这位沈老师极难约，等了三个月才排到半天。
“沈老师在吗？”
她探头，声音在空旷的走廊里撞出回响，又折返回来，变得稀薄。
没有人应答。
走廊尽头有光。
一扇门虚掩着，门缝里漏出一线暖黄色的光，和走廊的白光截然不同——那是一种有温度的光，像黄昏时分的最后一抹余晖被人收进了房间里。
她推门进去。
她看见一个女人背对她坐着，正在给一盏台灯调光。
那背影让她莫名停住了脚步。
太安静了。
不是没有声音的安静，是那种——她后来找了很久的比喻——像一幅画已经挂在那里很多年，画里的人既不看你也看不见你，只是存在着，以一种拒绝被叙述的方式。
“沈老师？”
女人转过身来。
苏见微愣了一下。
她以为古籍修复师该是慈祥的老太太，或者至少戴眼镜、穿盘扣褂子、头发盘成一个一丝不苟的髻。
但眼前这人只穿了件烟灰色的羊绒衫，袖子挽到小臂，露出一截手腕，白得近乎透明——不是那种养在深闺的白，是被时间漂洗过的、带着薄薄青筋的白。
她没戴眼镜，眼睛是浅的褐色，看人的时候不聚焦，仿佛视线落在苏见微身后某个更远的点上——也许是墙上那幅字，也许是窗外那棵银杏，也许是她自己的某个回忆。
“美院的小苏？”
声音也淡，像茶水冲了第三遍，还有余温，但已经没有了第一泡的锐利。
“是我。
打扰您了，我——”
“把门关上。”
沈令仪说，“有穿堂风，纸会皱。”
苏见微反手带上门。
但那阵风还是漏进来了——沈令仪面前摊开的半页残卷轻轻掀动边角，像一只将飞未飞的蝶。
沈令仪立刻伸手按住，动作里有种本能的急切，像母亲按住孩子被风吹乱的衣角。
苏见微注意到她的手——修长，指节处有细小的疤痕，左手无名指根部有一圈更浅的白痕，是长期戴戒指留下的，像一枚月亮的影子。
“拍吧。”
沈令仪不再看她，低头去调显微镜，“不要开闪光灯。
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