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那三个月，是苏见微一生中最丰盈也最贫瘠的时光。
丰盈是因为她每天都在见沈令仪。
她学会了煮那种精确的阳春面——汤要熬四个小时，面要过三次凉水，葱要切成均匀的细末。
她学会了给薄荷浇水而不让它们烂根——用手指试土壤的湿度，不干不浇，浇则浇透。
她学会了在沈令仪深夜发朋友圈时回复一句“还没睡？”
然后等待——有时等到回复，有时等到第二天早晨的“抱歉，昨晚睡着了”
。
她甚至学会了辨认沈令仪的呼吸声——浅而快的呼吸代表焦虑，深而慢的代表平静，时断时续的代表她在哭。
贫瘠是因为她不能触碰。
沈令仪划出了一道清晰的界限：可以说话，可以共处，可以分享沉默，但不能靠近，不能追问，不能在她说“我想一个人待着”
时拒绝。
那道界限像一条河，苏见微站在此岸，沈令仪站在彼岸，她们能看到对方，能听到对方的声音，但河水太深，太冷，她不能涉水而过。
她画了很多画。
沈令仪允许她画，甚至有时会对着她的画布提出技术上的建议——“这里的阴影太死了，旧纸的光泽是有温度的”
，“你把我画得太悲伤，我其实没有那么多情绪”
。
苏见微听着，改着，心里想的却是：你当然有情绪，你只是不让它们出现。
她画了一张沈令仪睡觉的样子。
那是偶然——她在沈令仪家待到太晚，雪太大，沈令仪说“住客房吧，有干净的被子”
。
她半夜醒来，听见客厅有声音，走出去，看见沈令仪蜷缩在官帽椅上。
没开灯，脸埋在膝盖里，双手抱着自己的小腿，像一只把自己折叠起来的虫子。
她没有开灯，没有靠近，只是静静地看。
月光从百叶窗的缝隙里漏进来，照在沈令仪的身上，把她的轮廓勾勒成一道银白色的线——那么小，那么紧，像一张被揉皱又试图展平的纸，像那页被虫蛀过的“姹紫嫣红”
。
然后她回去拿了速写本，在黑暗中凭记忆画下那个轮廓——不是画，是记录，是一种“我看见了”
的证明。
第二天沈令仪看见那幅画，没有说话。
她只是把画收进了抽屉，和之前的颜料、书籍、邀请函放在一起——那些苏见微给她的、被她收进抽屉深处的东西，像一个人把另一个人送来的温暖存进银行，不敢花，怕花完了就没有了。
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