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凌晨。
湘北五月最闷的那一口气，正噎在洞庭湖平原的喉咙口。
天是那种不见底的沉，像一缸沤了太久的靛蓝染水。
没有星光，没有月影，只有一种浑浊的、凝固了的青灰色，死死地压在天穹，又像是要塌下来。
风也凝滞了，只偶尔从小河那边捎来一丝微凉，带着水草与腐泥的腥甜，擦过耳际，像被谁用指甲极轻地刮了一下。
秧苗在田里悄悄拔节，发出极细的“哔剥”
声，仿佛有人把指节摁得轻响。
远处的砂石公路在天光残照下泛着黯哑的水光，像一条被碾扁、磨白了的锡纸烟盒，偶尔滚过一辆"
洞庭"
牌拖拉机，轮胎碾过积水的“嗤啦”
声短促而克制，随即又被黑暗吸收。
闪电在极远处无声地划一下，像谁偷偷划燃了火柴，把天边映出短暂而浑浊的亮。
雨还没来，只把潮闷再拧紧半圈，让人的梦也跟着发潮、发软，像浸透了露水的糠壳，一捏就碎。
四野寂静得反常。
惯常的虫鸣蛙叫都哑了下去，仿佛被这巨大的沉闷摄住了喉舌，不敢作声。
偶尔不知从哪片黑压压的林子里传来一两声短促的子规鸟叫，突兀地刺那么一两声，很快又被无边的寂静吞没。
这寂静并非安宁，而是一根绷紧的弦，是庞大事物降临前的噤声，蓄着力量，教人无端心慌。
村庄里，瓦檐虽无滴水，却已在瓦垄间凝成细小的水珠，偶尔“嗒”
地砸在阶前的破脸盆里，声音空洞得刺耳。
不知哪家木门缝里透出昏黄的煤油灯光，照见门槛上一只避潮的蜗牛，亮出一条银丝般的痕迹，那银丝细得仿佛一口气就能吹断，却偏又固执地亮着。
屋里没有开灯，只有灶膛里残存一点将死的炭火，把她的影子钉在墙上，一抽，一抽，微微地抖。
周春梅坐在床沿，凝视着熟睡的儿子乐乐。
伢子的睫毛又长又密，随着呼吸轻轻颤动，像两只停歇的、恬静的蝴蝶。
乐乐翻了个身，小手无意识地抓住已经褪色的被角，嘴里嘟囔着模糊的梦话。
春梅的心猛地一缩，仿佛被无形的手紧紧攥住。
一年了。
梦季红死在铁路边，站外，没赔。
她独自撑着，像只背壳里灌满泥浆的蜗牛，在滑溜溜的竹竿上爬，再往上一步，就会摔得粉身碎骨。
更怕的是，怀里的乐乐也会跟着……她不敢想。
她必须走一步了。
想了好几个月，不是想好，是想死了。
她起身，摸黑走到谷仓边，手掌按在仓门上，停了半晌，又缩回来。
钱和谷子都留下，让收养的人家日子好过些。
她只能这么办。
“妈妈...”
乐乐在梦中喃喃，嘴角微微上扬，似乎在做一个甜美的梦。
春梅的手指拂过孩子软软的脸蛋，眼泪就下来了，没有声音。
季红下葬那天的情景又浮现在眼前——乐乐穿着过大的黑色衣服，茫然地望着棺材被泥土覆盖，仰起头问她：“妈妈，爸爸什么时候回家？”
她当时把心痛死死摁住，对儿子说：快了，等你长大，他就回来了。
“
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