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on
the
table.（你应该尖叫。
或者试着用桌上那支笔捅我。
）
他用下巴点点床头柜上端放的那支尖锐的金属笔。
“我不敢。”
你抱膝看他，静默如同一尊受难的神像。
这种无声的包容比任何歇斯底里的指控更让他窒息。
他宁愿你尖叫，宁愿你挣扎，宁愿你真的抓起那支笔捅向他——至少那些反应在他的理解范围内，至少那些情绪他能用枪口回应。
可你只是坐在那里，裹着那件过于宽大的毛衣，用那双琥珀色的眼睛看着他。
Keegan胸膛剧烈起伏了一下，吸入一大口冷气，像是溺水的人终于浮出水面。
那只手再次探出。
他勾住你左肩那宽大的毛衣领口向下拉扯，动作迅疾却克制，指尖甚至避开了与皮肤的直接接触。
他只用指节勾着布料，把它拉到该拉的位置。
It
doesn't
hurt
anymore?（不疼了吗？）
视线死死锁住你的左肩，嗓音轻得几不可闻。
食指指腹沿着光滑的肌肤极慢地描摹，感受底下平稳流动的血液与温热的体温——确认这具躯体依然完整，确认那个在瞄准镜视野里倒在血泊中的画面只是过去式。
他的手有些凉。
触感很轻，轻得像是雪花落在皮肤上，还来不及感知温度就已经融化。
——你不疼了。
你忽然意识到，他问的也许不只是肩膀。
Seven
days.（七天。
）
他突兀地吐出这个时间节点，收回手，替你将领口拉回原位，细致地抚平每一道褶皱，直到那块伤疤再次被遮蔽在柔软的织物之下。
Keegan抬眸，视线与你在空中交汇。
灰蓝色瞳孔深处，刚才的涣散与自我厌恶已然沉淀，凝结成某种坚硬且锋利的东西。
I
won't
let
you
be
bait.
Not
like
that.（我不会让你当诱饵。
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