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关于那些想说却说不出口的话，像困在贝壳里的潮汐，日夜翻涌，却只在自己听得到的频率里轰然作响。
关于试探。
关于一封信写了七天才发出三个字，关于一个号码在手机里收藏了一周才敢拨出，关于每一次见面都要提前演练对话、却在见到她的瞬间全部遗忘。
关于那些微小到近乎可笑的勇敢，和庞大到几乎将自己淹没的怯懦。
关于……
关于他，和她。
爱伦·坡猛地将脸埋进掌心，发出一声压抑的、懊恼的闷哼。
你在想什么，埃德加·爱伦·坡。
你以为你是谁，能把自己的心事写成故事，还妄想她来读？
可这个念头一旦萌生，便如藤蔓疯长，再难抑制。
他缓缓放下手，重新拾起那支笔。
这一次，他不再构思密室的构造、诡计的链条、推理的转折。
他让笔尖跟随某种更本能的东西。
不是缜密的逻辑，是紊乱的脉搏。
他写道：
故事发生在横滨，不是伦敦。
男主是一家旧书店的店主。
他的书店开在一条不起眼的巷子深处，门面窄小，光线晦暗，书架挤得密密麻麻。
每一本书都被他仔细擦拭过、修补过，像对待易碎的梦。
他寡言，不善交际，顾客来时甚至不敢抬眼直视。
有人问他某本书放在哪里，他会紧张得结巴，然后默默走到书架前，准确地抽出那本书，双手递过去，指节发白。
他有只猫，是多年前从宠物店救下的，小小的、毛茸茸，喜欢趴在收银台上打盹。
他给它取名叫露娜。
露娜是他的镜子。
他不敢直说的话，露娜会用湿润的黑眼睛替他凝望。
爱伦·坡写到这里，笔尖顿了顿。
他低头看了看熟睡中的卡尔，浣熊的胡须随着呼吸微微颤动。
他伸手，极轻地碰了碰那柔软的小耳朵。
卡尔没醒，只是尾巴在睡梦中轻轻卷住了他的手腕。
他垂下眼，继续写。
女主是附近花店的姑娘。
她的店和他隔着两条街，却完全是另一个世界。
推门进去，满室都是清淡的香气，她站在柜台后修剪花枝，手指纤长，动作从容。
她有一头浅色的长发，在日光下像浸染了朝霞与初雪。
她不知道，每个周二下午，书店的店主都会借口“去进货”
，绕很远的路经过她的花店。
他不知道该买什么，每次都会买一小束紫藤。
那是她店里最不起眼的花，也是他唯一认识的花。
因为有一次，她俯身为他包扎被纸张割破的手指时，发梢拂过他的手背，他闻到了一股极淡的、清冽的气息。
那一瞬间他忘记了疼痛，忘记了呼吸，甚至忘记了自己姓甚名谁。
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