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他只记得那个味道。
后来他才知道，那是紫藤。
他把那些紫藤带回家，夹进书页里，压干，收进木匣。
从没送出去过。
木匣已经快满了。
爱伦·坡的笔尖颤抖起来。
他在写他从未对人言说的事。
那些周二下午的绕路——其实不是周二，是任何一天他鼓足勇气的日子。
有时是周一，有时是周四，有时连着三天都去，有时整整两周不敢靠近那条街。
那些从未送出的紫藤——不是不想送，是每次付完钱就落荒而逃，连“这是送给您的”
这六个字都说不完整。
那个假装镇定、实则心跳如擂的黄昏——她在书店里弯腰抚摸卡尔，他站在书架后面，从缝隙里望着她的侧影，连呼吸都放轻了，生怕惊走这一刻。
爱伦·坡看着卡尔蹭着她的手心。
那一刻他嫉妒一只浣熊。
这一切爱伦·坡从未对任何人说过。
连对卡尔都没有。
可现在他正一字一句地，把它们写成一个故事。
仿佛只要写成故事，就不算真正的告白，不算真正的暴露，不算真正的——
他的笔尖停在纸面，墨迹洇出一个小小的圆。
不算真正的勇敢。
故事里的男主想写一首诗。
不是侦探小说的序章，不是推理谜题的线索，只是一首诗。
十四行。
关于她。
他开始动笔是在一个雨夜。
书店提前关了门，露娜趴在他膝上，窗外雨声细密如蚕食桑叶。
他铺开信纸，郑重地写下标题：
《致花店的女主人》
然后，就再也写不下去了。
他写不出她的眼睛是什么颜色。
不是不知道，他知道得太清楚了。
那是雨后初晴时远山氤氲的雾霭，是春日将尽时最后一片落樱，是他所有梦境里唯一的光源。
可一旦想用文字固定，那个颜色就从指缝间溜走，如掬起的流水。
他写不出她的声音是什么质地。
不是没有听过。
他曾在黄昏打烊后，站在她的花店外，隔着玻璃门听见她在电话里与家人闲谈，笑声轻得像风铃。
他曾在她光临时屏息凝神，只为记住她说的每一句“您好”
“谢谢”
“露娜真乖”
。
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