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十年来，她把恨熬成盐，把痛锻成刃，将每个凌晨三点的辗转反侧都淬进刀锋。
如今站在窗前，风拂过耳际，她忽然明白：真正的复仇不是血债血偿，而是让施害者活着，却永远活在她凝视的阴影里——就像当年母亲被推搡时，父亲眼底那抹转瞬即逝的慌乱，辛娟母亲的得意，至今未散。
那个比她还大三岁的私生女。
在家那些年，这个私生女以主人自居，颐指气使地指挥佣人收拾母亲的遗物尽数丢弃，不顾她的哭喊。
连进她的房门都未敲便推门而入，翻她抽屉、撕她日记、把母亲留下的银杏书签碾进尘土。
辛半月至今记得那日阳光刺眼，辛娟的鞋子碾过碎屑，裙角扫过她发抖的膝盖，轻笑：“你妈的东西，脏。
连同你一样。
要不是你妈，爸爸和我的妈妈何至于会分开这么长的时间？”
剧情很狗血，可现实比狗血更锋利。
辛娟，是她爸爸早就与人媾和的证据。
是妈妈死不瞑目的证词，是父亲婚内出轨的铁证，更是辛半月在母亲灵前烧了十几年纸钱都未能熄灭的业火。
后来，她被抛弃，站在遍地丧尸的街角看见了父亲眼中的凉薄，辛娟的幸灾乐祸，那个女人眼中的狠毒。
她甚至还记得辛娟临别时说的话：“扫把星，你终于可以放心去找你那死鬼妈妈了。”
十一岁的孩子，说出这话时嘴角扬起的弧度，和父亲当年推开母亲时一模一样——那种混着轻蔑与解脱的冷光，像手术刀划开陈年旧痂。
“你怎么了？”
连月察觉出辛半月呼吸不顺，忙上前扶住她单薄的肩膀，指尖触到她后颈沁出的冷汗。
“脸色怎么这么白？”
辛半月喉头微动，没应声，只是缓缓抬手，将掌心那枚早已磨得温润的银杏叶胸针攥得更紧——边缘硌进皮肉，渗出血丝，却远不及心口裂开的声响清晰。
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