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那瓶獾油，苏瑾用了三天。
手背上的烫伤渐渐结了薄痂，新长出来的皮肉是淡粉色的，和周围被滚水反复烫出的旧痕混在一起，分不清哪一道是哪一次留下的。
她没有抱怨过一句，每日照常寅初起身，烧水、奉茶、研墨、收拾书房，动作甚至比从前更利落了几分。
倒是林清韵变了。
说“变”
也许不太准确——她只是不再刻意刁难苏瑾了。
奉上的茶她接过来就喝，不再挑剔水温；研好的墨她提笔就写，不再嫌弃浓淡。
偶尔苏瑾跪在地上擦拭笔架时，她会从书本上方瞟过去一眼，目光停一瞬，又移开。
两个人之间多了一层古怪的沉默。
像是那日花厅里的碎瓷没有被完全扫干净，还有几片细小的碎渣嵌在砖缝里，不小心踩到就会扎脚。
春兰看在眼里，纳闷在心里。
她跟了林清韵五年，从没见过小姐对哪个下人这般“客气”
——不是和善，是一种说不清道不明的别扭，像是想说什么又咽了回去，想做什么又收回了手。
“小姐最近是不是有心事？”
有一日替林清韵梳头时，春兰试探着问。
林清韵看着铜镜里的自己，淡淡道：“我能有什么心事。”
春兰便不敢再问了。
日子就这样不咸不淡地过着。
秋意一日比一日深，拢翠居的梧桐叶子落了大半，光秃秃的枝桠伸向灰蒙蒙的天空，像一幅未完成的水墨画。
苏瑾的话依旧很少。
白日里她低眉顺眼，手脚利落，将分内的活计做得无可挑剔。
但一到夜里，当珠帘那边的呼吸变得均匀绵长，当整座拢翠居都沉入黑暗，她就会睁开眼。
这是她一天中唯一属于自己的时辰。
这夜月色很好。
不是那种朦胧的毛月亮，而是一轮将近圆满的明月，清辉如水银泻地，将窗棂上缠枝莲纹的影子清晰地投在地砖上。
夜已深，秋虫的鸣叫都歇了，万籁俱寂中只有远处偶尔传来更夫的梆子声。
苏瑾侧耳听了听。
珠帘那边，林清韵的呼吸平稳绵长，偶尔夹杂一声极轻的磨牙，睡得正沉。
她轻手轻脚地从脚踏上坐起来。
赤脚踩在地砖上，凉意顺着脚心往上窜。
她没有在意，弯腰从脚踏底下摸出一件东西——那是一本残破的书册，封面已经磨损得看不清原来的字迹，纸张泛黄发脆，边角卷起，有几页甚至是用饭粒粘回去的。
这是她入府时藏在贴身衣物里带进来的。
准确地说，这不是一本书，而是半本书。
后半本被人撕掉了，只剩下前面三十来页，最后的几页还有烧灼的痕迹，焦黑的边缘像是狰狞的牙齿，啃掉了大半文字。
封面上，依稀可以辨认出四个字：《治国方略》。
她父亲苏明远的着作。
苏瑾盘腿坐在脚踏上，就着从窗棂漏进来的一地月光，翻开了第一页。
纸张已经薄得透光，背面的字迹隐约渗过来，与正面的笔画交错在一起，读起来很费眼。
但她不需要看得很清楚——这些字句，她早已倒背如流。
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