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她转头对着我，双眼睁得大大的，金褐色的眸子因为愤怒而变黑，“你永远也不许杀了我，你这狗娘养的。”
“我保证，”
我说，“但你总是告诉我你肯定活不过四十岁又怎么说呢？你说过你会油尽灯枯的。”
她总是喜欢在我身上玩那套狗屁，总是喜欢把自己尽可能地塑造得越戏剧性越好。
“那跟你毫无关系，”
她说，“到那个时候我们根本连理都不会理对方。”
我离开电影院，慢慢地散步回香格里拉酒店，那是一段很长的路，我从赌城大街的最顶端开始走，经过一家又一家宾馆，穿过它们的霓虹灯瀑布，继续走向漆黑的沙漠山峦，它们就像卫兵一样矗立在大街的最上方。
我想着简奈尔，我曾向她保证过，如果我写关于我们的故事，我永远也不会把她描述成被击败的，或是值得可怜，甚至是需要痛悼的人。
她要求我这么保证过，而我也屈服了，一切都多么好玩。
但真相有所不同，她拒绝像亚蒂、奥萨诺和马洛玛尔那样体面地躲藏在我脑海的阴影中，我的魔法不再起作用了。
当我在屏幕上见到她时——如此生机勃勃又充满热情，令我再次爱上了她——她已经死了。
简奈尔正在为新年夜的派对准备着，她非常缓慢地化着妆。
她把美容放大镜斜了斜，开始化眼影。
镜子的最上角反射出她身后的公寓。
它真的是乱糟糟的，衣服到处散落着，鞋子都没收起来，一些脏盘子脏杯子堆在咖啡桌上，床也没有铺。
她会去门口迎接乔尔，不会让他进来。
那个有辆劳斯莱斯的男人，梅林总是这么称呼他。
她时不时地会跟乔尔上床，但并不是太频繁。
她知道今晚自己非得跟他上床不可，毕竟，这可是新年夜，所以她已经非常小心地沐浴过了，喷了香水，也用了**除味剂，她已经准备就绪。
她想到了梅林，不知他会不会给她打电话。
他已经有两年没有给她打过电话了，但也许今天，也许明天，他还是会打给她。
她知道他不会晚上给她打电话，琢磨了一会儿要不要打给他。
他肯定会惊惶失措的，那胆小鬼。
他那么害怕自己的家庭生活会被破坏，那个他多年以来经营起来的狗屎家庭让他赖以过活。
她并不真的思念他，她知道当他回头反省时，会蔑视自己坠入了爱河，而她却会因为这件事而快乐得容光焕发。
她并不在乎他们俩是那么可怕地伤害了对方，她很早以前就原谅了他，但她知道他还没有，她知道他愚蠢地认为自己的某一部分随之丧失了，而她知道，这对他们而言都不是真的。
她停下了化妆的手，疲惫不堪，头痛欲裂，觉得十分抑郁，但她每到新年夜都会这样。
那标志着又一年过去了，她又老了一岁，而她怕死了自己变老。
她想着要不要打电话给爱丽丝，她过节回了旧金山去陪自己的父母。
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