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凌晨四点，龙仁前线。
雨停了，但天空依然阴沉。
浓重的硝烟味混杂着血腥和腐臭，弥漫在废墟上空。
偶尔有风吹过，卷起焦黑的纸片和破碎的军装残片，像无数亡魂在游荡。
李相民靠在坦克履带上，手里攥着一根从废墟里翻出来的香烟——已经皱巴巴的，但他舍不得扔。
三天了，他几乎没合过眼。
7号车组还在，但已经换了三个人：金大勋昨天被流弹击中肩膀，送后方医院了；朴志浩耳朵被炮弹震聋，现在听什么都像隔着一层膜；只有崔成宇还算完整，但那双眼睛空洞得吓人。
“车长，咱们还有多少人？”
崔成宇问。
声音沙哑得像砂纸摩擦。
李相民看了眼周围。
这片废墟里藏着二十多辆坦克和步战车，但乘员凑不齐一半。
新兵像割麦子一样倒下，一茬又一茬。
锐士旅的老兵也损失惨重，很多熟悉的面孔再也没见到。
“不知道。”
李相民点燃那根烟，“但应该还有不少。”
“不少是多少？”
崔成宇追问，“十万？二十万？”
李相民没回答。
他也不知道。
昨天一天，又投入了十五万新兵，但到晚上就损失了将近一半。
那些面无表情的年轻人，像潮水一样涌向政府军的阵地，又像潮水一样被收割。
活着回来的不到三成，而且个个带伤。
“车长，那些个新兵……真的是人吗？”
崔成宇突然问，“我看他们冲锋的时候，脸上一点表情都没有。
中弹了也不喊，死了也不叫。
就像……就像机器人。”
李相民沉默了很久，最后说：“是人。
但和我们不一样。”
“哪里不一样？”
“我们怕死，他们不怕。”
李相民吐出一口烟圈，“也许这就是将军的战术。
用不怕死的人，去填怕死的人的枪眼。”
崔成宇不再问了。
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