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江屿白已经连续第七天来“雾隐”
了。
阿坤说他疯了。
“哥，咱们的驻场是每周四，今天周二，”
阿坤在电话里欲言又止，“你是不是……在等什么人？”
江屿白没有接话，直接把电话挂了。
他推开那扇橡木门，吧台的调酒师抬头看见他，表情从惊讶变成了了然，最后变成了一种小心翼翼的无奈。
“羽哥，今天真没有。”
江屿白没理他，径直走到老位置坐下——靠舞台最近的角落卡座，视线能覆盖整个酒吧，包括门口。
他点了一杯波本威士忌，不加冰。
琥珀色的液体在杯子里晃荡，他端起来喝了一口，目光从杯沿上方扫向门口。
门推开。
进来两个女生。
不是。
又推开。
一个拎着公文包的男人。
不是。
他放下杯子，手指无意识地敲着桌面。
指尖敲出来的节奏是《趁雪还没落下》的前奏，他敲了三个小节才意识到，猛地停下来。
那晚之后，那个声音一直在他的脑海里，挥之不去。
不是普通的“好听”
。
做音乐的这些年他听过太多好听的嗓子——录音棚里修出来的、科班磨出来的、天赋异禀一开口就惊艳全场的。
但那些声音听过就过了，像夏天的蝉鸣，聒噪一阵便散了。
那个人的声音不一样。
通透。
那种通透不是技术性的干净，不是练声练出来的所谓“零瑕疵”
。
更像是那个人本身就是一个剔透的容器，声音从他身体里穿过的时候，被洗去了所有杂质，只留下最纯粹的本质。
但在那通透的最底下，藏着的东西更要命——
一种说不清道不明的魅惑。
那不是刻意的撩拨，不是挤着嗓子做出来的气声或颤音。
它藏在每一个尾音的轻颤里，藏在纯净音色下的那一点点沙质的暗纹。
是一片纯白的雪地上，忽然露出的一小截黑色羽毛。
这种矛盾感让他的声音有了难以复制的辨识度。
不是甜美的、温暖的、有安全感的。
而是冷的，是疏离的，是带着破碎感的。
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