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但那层薄冰底下，分明涌动着什么滚烫的东西，只是被严丝合缝地压着，只在某个音的裂缝里泄出一丝。
江屿白知道那种东西是什么。
因为他在自己的吉他里也听到过。
阿坤曾经问他，为什么对主唱挑得那么厉害。
他当时不耐烦地回了一句“听着不舒服”
。
但他心里清楚，他不是在找一个会唱歌的人。
他在找一个能理解他的人。
一个不用解释，他推上去的吉他音墙就知道往哪个方向破开的搭档。
一个在舞台上和他隔着一臂的距离，却能在同一个音符里同时呼吸的人。
那天晚上，他以为遇到了。
然后那个人走了。
连名字都没留下。
江屿白把剩下的威士忌一口喝完，杯子重重搁在桌上。
“羽哥……”
调酒师试探着叫他，“要不您留个联系方式？下回那人要是再来了，我跟您说一声？”
江屿白站起来，从口袋里抽出两张纸币压在杯子下面。
“不用。”
他拉开门的动作带着几分负气的利落，皮革马甲的下摆扬起又落下。
门外的夜风扑面而来，冷得让人清醒。
他站在巷子里，把外套的拉链拉到最高，抬头看了一眼那盏琥珀色的壁灯。
“自作多情。”
他对自己说。
第二天，他又来了。
因为周三有别的乐队演出。
他在台下坐着，把人家从头听到尾。
主唱是个扎着脏辫的姑娘，音色很有爆发力，唱到高潮的时候全场都在跟着蹦。
阿坤在旁边兴奋地撞他肩膀：“这个厉害啊！”
江屿白看完了整场，最后说了句“还可以”
，然后继续看门口。
脏辫姑娘下台以后来找他要微信，他低头擦琴，眼皮都没抬。
“不加。”
之后的那一周，乐队排练。
阿坤走进地下排练室，四面都是吸音棉，空气里有旧木头和灰尘混在一起的味道。
江屿白到得最早，一个人坐在音箱上，抱着吉他随手弹了一段旋律。
不是他们任何一首歌的旋律。
阿坤推门进来的时候听了一耳朵，脚步顿了一下：“羽哥，这什么歌？新写的吗？挺好听的。”
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