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鱼肉很嫩，咸淡刚好，汤汁的鲜味在舌尖上蔓延开来。
他嚼着嚼着，鼻子忽然酸了。
不是因为不好吃，是因为太好吃了，好到他觉得不真实——他坐在这个有枇杷树的院子里，吃着沈渡做的饭，橘子蹲在脚边等着投喂，阳光从窗户照进来，落在餐桌上，把每一道菜都照得发亮。
这是他离开三十天里，每天做梦都想梦到的画面。
现在它就在他眼前，不需要做梦，不需要闭上眼睛，不需要靠记忆和想象来构建。
它就在这里，在他的筷子尖上，在他的舌尖上，在他咽下去的每一口饭里。
“沈渡。”
他咽下嘴里的鱼肉，叫了一声。
“嗯。”
“你会一直给我做饭吗？”
沈渡的筷子停了一下。
“会。”
他说，“你什么时候回来，我什么时候给你做。
做一辈子。”
林时低下头，扒了一大口饭。
米饭是东北大米，沈渡从超市扛回来的，十公斤一袋，够吃一个月。
他嚼着米饭，觉得这米饭比他吃过的任何米饭都好吃。
不是因为米的品种好，是因为煮饭的人是沈渡。
下午，林时在院子里画画。
他搬了把椅子坐在枇杷树下，膝盖上夹着画板，铅笔在纸上沙沙地响。
他画枇杷树，画石桌石凳，画院墙上爬着的牵牛花，画趴在石桌上睡觉的橘子。
他画得很慢，一笔一笔地，像是在重新认识这些他以为已经很熟悉的东西。
沈渡从屋里走出来，端了两杯茶，把“时”
字的杯子放在林时手边，自己端着“渡”
字的杯子在他旁边坐下来。
“你在画什么？”
“画我们家。”
林时头都没抬。
沈渡凑过来看了看。
画纸上，枇杷树占据了大部分画面，树下有一张石桌、两个石凳、一只猫，还有两个人。
两个人并排坐着，肩并肩，脸朝着同一个方向。
他们没有脸，只有轮廓，但沈渡知道那是谁。
“画得不错。”
沈渡说，“比冰箱上那些好多了。”
“冰箱上的你也没撕。”
“为什么要撕？那些也是你画的，都是我们家的一部分。”
林时的笔顿了一下。
他看着沈渡，阳光落在沈渡的脸上，把那双认真的眼睛照得像两颗亮晶晶的黑石子。
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