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砰。
门又关上了。
我低着头，一口一口扒拉着碗里的饭。
米饭被汤汁浸润，闻着很香，入口却尝不出什么滋味。
眼角的余光不自觉地粘在另外一碗还冒着热气的饭上。
分出来的，她没要。
……
上完最后一节晚自习，我关掉电脑，把自己往床上一扔。
就在后背刚触及到床垫的瞬间，那股被屏蔽了半晚的钝痛才跟姗姗来迟的系统通知一样，倏然在我脑子里弹了出来。
这一下疼得我差点当场表演一个抽搐版的鲤鱼打挺。
我这才想起来，刚才为了给小姨的脑袋当人肉缓冲垫，自己的胳膊肘跟瓷砖墙硬碰硬地干了一架，扎扎实实吃了个哑巴亏。
我爬起来点亮台灯，把袖子卷上去一看——好家伙，手肘那里已经肿得和发面馒头似的，青一块紫一块，中间还透着不祥的血色，看着就特惨烈。
我认命地叹了口气，趿拉着拖鞋翻下床，打算去客厅找那个八百年没动过的药箱。
外面暗得有如被人泼了浓墨，只有一点抠门的月光从窗户漏进来，勉强给那些家具勾了个惨白的眉妆。
我打着手电，猫着腰在电视柜旁翻箱倒柜，鬼鬼祟祟的程度与三流的毛贼相比都不遑多让。
“找什么呢？”
一个声音冷不丁从阳台的阴影里飘了出来。
我吓得一哆嗦，魂儿都快从天灵盖飞出去了。
手一抖，好悬没把柜门给整个卸下来。
稳了稳神儿，我眯着眼往那边看。
小姨把她整个人都埋进了吊椅里，蜷缩成小小的一团。
手机屏幕那点鬼火相仿的幽光映在她脸上，根本看不清是什么表情。
“胳膊疼，找点药。”
“你妈说药箱在电视柜下面，左边第二个抽屉。”
按照她的说法，我还真翻出来一瓶云南白药的气雾剂。
一屁股坐回客厅的地毯上，我拧开盖子，撸起袖子，然后问题就来了。
我伤的是左手手肘，右手举着喷雾，整条胳膊拧得快跟麻花一个造型了，可那该死的喷嘴愣是对不准受伤的角度。
我就这样僵在那儿，保持着能上杂技表演的姿势跟不听话的胳膊肘死磕，别扭得宛如一只得了帕金森的猩猩非要给自己后背挠痒痒。
“蠢死了。”
从那团阴影里又传来一声轻叹。
小姨从吊椅上站起身。
那张被压了许久的椅子轻轻向上回弹，编织的绳网发出细微的摩擦声，仿佛一声如释重负的叹息。
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