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灯笼的光直直地打在阮流筝脸上，刺得他微微眯了眯眼。
就在这一瞬间，他下意识地要后退，要拔剑，要运转灵力——
但他的手已经抬不起来了。
不只是手。
他的整条手臂，他的肩膀，他的脖颈，他的每一寸肌肉、每一根骨头，都像是被一只无形的手从四面八方攥住了，动弹不得。
灵力在经脉中像冻住的河水，凝滞、阻塞、寸步难行。
他只能眼睁睁地看着那个老人——一步一步地走到他面前，抬起头，用那双浑浊的、眼睛看着他。
意识像一面被人一拳打碎的镜子，从中间裂开，向四面八方崩散。
碎片在空中翻转，每一片上都映着一个画面——
黑暗。
血。
钟声。
还有那双眼睛。
---
他不知道自己在哪里。
没有光，没有声音，没有温度。
像沉入了最深的海底，四周是无边无际的、浓稠的黑暗，压得他喘不过气来。
然后他看见了殷珏。
不，那不是殷珏。
那个人长着和殷珏一模一样的脸——眉眼、鼻梁、唇形，分毫不差——但那双眼睛不是殷珏的。
殷珏的眼睛是清冷的，像冬天的湖水，沉静、幽深，偶尔泛起一点波澜，也很快归于平静。
而这双眼睛是炽热的。
是滚烫的。
是烧尽了一切之后剩下的、还在噼啪作响的余烬。
那双眼睛里有笑意。
不是温柔的笑，不是嘲讽的笑，而是一种近乎虔诚的、癫狂的、像是要把整个世界都烧成灰烬然后在那灰烬上跳舞的笑。
那只手——阮流筝的手，或者说，这具身体的手——正从那个人的胸腔里穿过去。
他看见了那只手。
修长，骨节分明，指尖带着灵力流转的微光，此刻正浸在温热黏稠的血中，从那个人的后背穿出，五指张开，掌心里攥着那颗还在跳动的心脏。
血顺着手指往下淌，一滴一滴地落在地上，发出细碎的、像雨打芭蕉一样的声响。
而被贯穿的那个人——那个长着殷珏的脸的人——他甚至还在笑。
像是殉情
那张被血污糊了一半的脸上，笑容灿烂得像一朵开在坟头的花。
他的嘴唇在动，血从嘴角溢出来，顺着下巴滴落，但他毫不在意，一字一句地说得很慢、很清晰，像是在念一段背了千百遍的经文：（）;
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