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“很奇怪的东西，”
她说，“看起来像一块磨光了的石头。”
永康把手机塞回口袋。
“你叫什么名字？”
“伊丽莎白·格雷，”
她说，“叫我贝丝就好。
我来自英格兰。
一七——”
她顿了一下，像是在心里算了一下，“一七八九年。”
永康手里的杯子差点没拿稳。
一七八九年。
那是两百多年前。
他抬起头重新打量了一下这个叫贝丝的女人。
她的皮肤很白，比Level5的壁纸还要白，白到几乎透明，能看到太阳穴附近细细的青色血管。
她的眼睛是灰蓝色的，看起来很清澈，像是什么东西都还没有被污染过的颜色。
“你在一七八九年就到了这里？”
永康问。
贝丝点了点头。
“我当时在厨房里削土豆。
一转身，墙不见了。
然后就到了这个地方——那时候这里还不是现在这个样子。
没有灯，没有地毯，什么都没有。”
“你在这里待了两百多年？”
贝丝的眼睛弯了一下，像是觉得这个问题很好笑。
“在这里，时间不是你想的那样。
我不觉得自己活了两百多年。
也许只是——过了很久。”
永康坐在那把天鹅绒坐垫的椅子上，手里的水杯还剩下小半杯水，他攥着杯壁，指节微微泛白。
贝丝·格雷。
一七八九年。
英格兰的厨房里削土豆。
一转身，墙不见了。
他想起自己是怎么来的。
学校的围墙，破损的栅栏，傍晚回家，母亲的声音，“都怪你”
。
砰。
坠落感。
黄色的走廊。
他忽然想知道，贝丝·格雷在削那堆土豆之前——在她转身之前——是不是也有什么人说过让她心碎的话，是不是也有一个她回不去的家，是不是也是在某个灰蒙蒙的、毫无征兆的下午，从一个再普通不过的地方，掉进了再也不会结束的走廊里。
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