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他没有问。
贝丝之后，又有别的人过来和他说话。
一个男人，看起来四十多岁，穿着一件深色的工装外套，袖口有几块油渍。
他的英语带着很重的口音，永康有时候需要让他重复一遍才能听懂。
他叫托马斯，来自威尔士，一八七三年。
“我当时在煤矿里，”
托马斯说，手指在空中比划了一下，“地下八百英尺。
头顶的灯灭了，我摸黑走了一段路，然后就到了这里。”
“你不害怕吗？”
永康问。
托马斯笑了一下。
那不是一个开心的笑，更像是一种经历了很多事情之后、觉得什么事情都不值得太过放在心上的笑。
“我在地下八百英尺的煤矿里待过。
你觉得我会怕一个黄色的房间吗？”
永康想了想，觉得他说得有道理。
另一个人——一个年轻男人，看起来比永康大不了几岁——走过来的时候，永康注意到了他的衣服。
那是一件军装，深蓝色的，双排扣，金色的纽扣，肩膀上有肩章。
他的头发剪得很短，脸很瘦，颧骨很高，眼睛是深褐色的，看起来很疲倦。
“詹姆斯·科尔特伦，”
他说，“美国。
一九一八年。”
第一次世界大战。
“你当过兵？”
永康问。
詹姆斯点了点头。
“刚到法国不久，就——到了这里。”
“你的战友呢？”
詹姆斯的嘴角动了一下。
“他们没有来。
只有我。”
永康沉默了。
他从Level0走到Level5，从黄色的走廊走到这个挂着枝形吊灯的大厅，他已经学会了不追问那些沉默背后藏着的东西。
有些问题不需要问，因为答案太沉，沉到问出来就是在对方的伤口上踩一脚。
他换了一个话题。
“你在这里多久了？”
詹姆斯抬头看了一会儿天花板上的吊灯，像是在数那些蜡烛的数量，又像是什么都没有在看。
“一百多年，也许。
这里没有日历。”
一百多年。
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