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也许是那天晚上，也许是这几天看着父亲在账房里低头算账的样子。
他发现笑容是可以挤出来的，好听话是可以背出来的。
贾仁贵又坐了一会儿，翻了几样东西，没买，走了。
临走前拍了拍杨过的肩膀：“小子，有前途。”
杨过站着没动，只是微微侧了一下身子，不着痕迹地让开那只手。
“贾大人慢走。”
贾仁贵走出门，拐过街角，笑声从远处飘回来。
杨过站在门口，脸上的笑容一点一点地收，像是褪色。
最后什么表情都没有了。
杨康从后堂出来，站在他身后。
两个人谁也没说话。
过了一会儿，杨康开口：“去后院吧。”
杨过没回头，往后院走。
后院。
木桩立在那里，被他拳头砸得坑坑洼洼的。
杨过脱了外衫，站定。
他盯着木桩上那些旧印子，想起刚才自己说的每一句话——“您要是喜欢，我给您包起来”
“贾大人慢走”
——每一个字都像一根刺，扎在嗓子里，咽不下去，吐不出来。
一拳砸上去，手掌一麻。
他想起贾仁贵拍他肩膀的那只手，想起自己侧身让开的那个动作。
那一让，让的不是肩膀，是他的脾气。
又一拳。
指节上的旧伤裂开。
他想起自己说的“晚辈给您沏茶”
——他凭什么给他沏茶？他算什么东西？
又一拳。
血珠渗出来。
他想起那张油光泛亮的脸，想起那副理所当然的嘴脸。
总有一天。
他没有把后面的话想完。
但那个念头已经长出来了，埋在心里最深处，不动声色，等着发芽。
一拳接一拳，闷响声在后院回荡。
血顺着指缝往下淌，滴在木桩上，洇开一小块深色。
他不看，不停，不喊疼。
眼眶里有东西在转，他咬着牙，把它憋回去。
他不哭。
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