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他翻了个身，把被子拉到下巴。
手腕上的伤口还在隐隐作痛。
绷带下面，那道浅浅的口子已经结痂了。
他隔着绷带按了按，疼的。
他需要这个疼。
但不是今天。
今天他不需要。
今天他有烟。
他闭上眼睛。
但他没有睡着。
脑子里还在转。
烟的味道还在舌尖上，苦的，涩的，像某种草药。
他不喜欢，但他又觉得那种味道里有某种东西在吸引他——不是味道本身，是抽烟时的那种状态。
点烟，含住，吸气，吐出。
一个动作接一个动作，手在做，嘴在做，肺在做。
什么都不用想。
他翻了个身，把手伸到枕头下面，摸到了那盒烟。
白色的盒子，七块钱，还剩十九根。
他把烟盒拿出来，在黑暗中摸了摸它的轮廓。
软的，不像刀壳那么硬。
他犹豫了一下，坐起来，光着脚走到窗前。
他拉开窗帘，推开窗户。
夜风涌进来，带着四月特有的凉意，不冷，但很清。
他把窗户推到最大，探出头看了看——楼下没有人，对面楼的窗户大多数都暗着。
他从烟盒里抽出一根烟，含在嘴里，打火机凑过去，按了一下。
火苗在风中摇晃了好几下才点着。
他用手挡住风，吸了一口。
这一次他没有呛。
他吸得很慢，很小口，烟在嘴里含了一会儿，然后吐出来。
烟雾从窗口飘出去，被夜风吹散，瞬间就看不见了。
他又吸了一口，这次大了一些。
烟冲进喉咙，还是有点呛，但他忍住了，没有咳。
他感觉到烟进了肺里，像一团温热的气体，在胸腔里扩散开来。
然后他呼出来，烟雾在面前弥漫，模糊了他的视线。
他靠在窗框上，一只手夹着烟，一只手搭在窗台上。
夜风吹着他的脸，把头发吹得更乱了。
他没有去理。
他看着烟头的火光，在黑暗中一明一暗的，像某种微弱的信号。
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