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“前面有霜。”
念说。
“霜？”
身后那个守了千年兄弟的老人走上来，站在念身边。
他的眉毛上已经挂了一层薄霜，白白的，和他的白发融为一体。
“不是普通的霜。”
念说，“这霜里有名字。
很多很多名字——被冻在霜里，被凝在冰晶里，被封在一层又一层的寒霜下面。
它们在等。
等有人来，等有人辨认，等有人把它们从霜里唤醒。”
他抬起头，看向前方。
夜色正在缓缓褪去，东方露出第一缕灰蒙蒙的晨光。
在那微弱的晨光中，他看见了——前方的原野，是一片白。
那不是雪的白，不是那种柔软蓬松、能踩出脚印的白。
而是霜的白——硬朗的、锐利的、像无数把细小刀刃密密麻麻排列在一起的白。
每一根草都裹在霜柱里，每一块石头都覆盖着霜壳，每一寸土地都封着一层冰甲。
整片原野在晨光中闪着冷冽的银光，蔓延到天际，蔓延到看不见的远方，蔓延到那片霜白的源头。
“我们走。”
念说。
他踏上了那片霜原。
脚下发出咔嚓咔嚓的声响——不是踩碎枯枝的声响，不是踩碎冰面的声响，而是霜晶碎裂的声响。
那些覆盖在草叶上的霜管被他踩断，碎裂成无数细小的冰屑，在晨光中扬起，像是一朵朵微型的云。
每一个碎裂的霜管里都飘出一缕极细的白气，每一缕白气里都裹着一个名字——很轻，很细，像是被冻了一千年后终于被人听见的叹息。
那一百一十八个人跟在他身后，踩上这片霜原。
他们的脚步在霜面上踩出一行行深深的脚印。
那些脚印里残留着他们身上的温度，融化了表层的薄霜，露出一小片冻得发黑的土地。
但那些融化的地方很快就重新结上了霜——更薄的、更细的、像是伤口愈合后留下的薄痂。
他们走了一个时辰。
天渐渐亮了，但太阳没有出来。
天空是灰白色的，和地面上的霜原连成一片，分不清哪里是天，哪里是地。
整个天地间只有一种颜色——白。
不纯粹的白，带着灰色调的白，像是被遗忘本身的颜色，像是那些被冻在霜里的名字褪色后的模样。
念一直在走。
他的眉毛结了霜，睫毛结了霜，头发结了霜。
他呼出的每一口气都在面前凝成一小团白色的雾。
但他的脚步没有停。
他的眼睛一直看着前方——那里，在霜原的尽头，有一个小小的黑点。
和之前在荒原上看见的那个黑点一样，很小，很小，几乎看不见。
但它在动。
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