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不是向念走来，不是向远方走去，而是站在原地，重复着同一个动作——弯下腰，直起身，弯下腰，直起身。
像是在捡什么，像是在种什么，像是在从冰冻的地面上采摘什么看不见的作物。
，！
黑点越来越大。
念走得更近了。
然后他看见了。
那是一个人。
那个人弯着腰，在霜原上采摘霜。
他的动作很慢，很轻，像是怕惊扰了什么。
他的手触到那些覆盖在草叶上的霜柱时，霜柱没有碎裂，没有融化，而是完整地从草叶上脱落下来，落在他的掌心里。
他小心翼翼地将那些霜柱放进身边的一个筐子里——那筐子很大，大到能装下一个人，却轻飘飘的，像是什么都没装。
筐子里堆满了霜柱，那些霜柱在筐子里没有融化，没有碎裂，而是保持着它们被采摘下来时的形状，如同完整摘下来的透明谷穗。
那个人穿着白衣——不是白色的衣服，而是被霜染白的衣服。
那衣服原本可能是任何颜色，但现在只能看出白。
层层叠叠的白，新旧交叠的白，被无数个霜晨反复浸透的白。
他的头发也是白的，白得和霜原融为一体。
他赤着脚站在霜面上，脚趾已经冻得发紫，脚背上覆盖着一层薄薄的霜壳，像是和这片霜原长在了一起。
念走到那个人身后，停了下来。
那个人没有回头。
他的手继续在草叶间移动，采摘着那些霜柱，放进筐子里。
动作流畅而精准，做了无数遍，做了无数年，做到他的身体已经不需要思考，做到这个动作已经成为了他存在的一部分。
“你在摘什么？”
念问。
那个人的手停了。
停在半空中，停在一簇裹着厚厚霜管的草叶上方。
他的手指保持着采摘的姿势，但不再动了。
过了很久，他才缓缓直起身，缓缓转过身，缓缓抬起头。
那张脸很年轻。
不是那种青春的年轻，不是那种稚嫩的年轻。
而是一种被凝固的年轻——像那些被霜封在冰晶里的名字，像那些在冬季来临前就被冻住的嫩芽，像在最美好的年纪被时间遗忘的人。
他的五官很端正，眉毛很浓，鼻梁很挺，嘴唇很薄。
但他的皮肤是苍白的，白得没有血色，白得像那些覆盖在大地上的霜。
浅色的眉毛上挂着细小的冰珠。
唇边有一道淡淡的弧线，像是在笑，又像是在忍着什么。
然后他睁开了眼睛。
深褐色的。
和念一模一样。
念的心猛地一沉。
又一个。
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