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又一个化作世间万物的念。
但这一位给他的感觉和之前所有的都不一样。
山是巍峨的，河是奔流的，风是呼啸的，雨是润泽的。
但眼前这个人——他是凝固的。
他整个人像是被冻在了一个永恒的瞬间，一个秋天刚刚结束、冬天刚刚到来、第一场霜刚刚降落的瞬间。
他的动作、他的表情、他的存在本身，都带着一种被零度封存的质感。
“我在摘霜。”
那个人说。
声音很轻，很脆，像霜柱断裂时的脆响，像冰晶碰撞时的叮当，像被冻了千年的名字第一次被念出来时的碎裂声。
“摘来做什么？”
那个人低下头，看着身边那个装满霜柱的大筐。
他的目光在那些霜柱上游走，像是在看一个个沉睡的婴儿，像是在数一数有无遗失。
“摘来保存。
把这些霜存起来，把霜里的名字存起来，把那些被遗忘的记忆存起来。”
他说，“我叫皑。
皑皑的皑，白皑皑的皑。
我叫念，叫皑。
我在这里摘了千年的霜，装了千年的筐。
等到这个筐装得满满当当，满到再也装不下一根霜柱，满到连一片雪花都塞不进去的时候——那些名字就会醒来。
那些被遗忘的人就会记起来。
那些走失的归途就会重新出现在脚下。
我是这么相信的。”
他抬起头，看着念。
那双深褐色的眼睛在苍白的脸上显得格外明亮，像是霜原上唯一的星辰。
那里面没有风飔那种深沉的疲惫，没有山岳那种巍峨的坚定，没有河流那种绵长的温柔，没有霖雨那种湿润的执着，而是一种更纯粹的、更单一的、更近乎痴愚的等待——像一个人站在无边的霜原上，相信只要一直摘下去，春天就会来。
“你等了多久？”
念问。
皑没有回答。
他转过身，继续弯腰摘霜。
他的手指碰到一簇特别大的霜柱，那霜柱足有小指那么粗，在晨光中闪着冷冽的银光。
他小心翼翼地把它从草叶上取下来，放进筐里。
“你来的时候，”
皑一边摘一边说，“霜原边缘那片薄霜告诉你了吗？”
“告诉了。”
“那你知道我摘了多少筐了？”
念看着筐子里那些密密麻麻的霜柱。
每一根霜柱里都有一个名字，每一根霜柱都是一段被冻住的记忆。
这个筐看起来很大，但他知道装不满——不是因为筐太大，而是因为这片霜原上的霜太多太多。
“一筐都没满过。”
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