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“十二万四千零一个人。”
念低声说。
他看出来了——他一路走来收集了九十九个村庄的记忆、井底念的万儿八千份守望、河里千年流淌的人影、风中八万四千三百二十一个名字、霜中一整个筐子的霜柱——还有雨，霖托付给他的三千六百二十四个归来者。
每一站他都以为已经走到了尽头，而眼前这个守在潭边上的瀼，竟然望了十二万四千。
这数目沉甸甸地压过来，让念的心猛地往下坠了一寸。
这种沉不是愤怒，不是悲哀，是敬畏。
是这个化作露珠的念用一千年守住的十二万四千个黎明前的最后一道防线。
“每一个我都记得，”
瀼说，“什么时候来，什么时候散。
那些最轻的记忆，淡得像朝雾，风一吹就散——霜冻不住它们，雨淋不到它们，风喊不应它们。
它们只剩最后一口气的时候会来找我。
我是最后一站。”
他的目光从潭面上收回来，落在念脸上。
“你是最后一站之后的那一站。”
他说。
念伸出手。
不是去接那只湿漉漉的手，而是将自己的手掌摊开向上，让金蓝色的光芒在掌心聚成一小团温暖的光核。
“给我看看他们多久没有被人念过名字了。”
瀼低头看着他掌心的光核，沉默了片刻。
然后他抬起手，从自己的袖口摘下一粒极小的露珠，轻轻放到念的掌心正中。
那粒露珠在光核的烘烤下没有立即蒸发，而是缓缓舒展开来，像一朵冰做的花蕾在暖春绽开第一片花瓣。
露珠里裹着一个人影。
那是一个极小极小的老人，佝偻着背，坐在一扇早已朽烂的木门前，嘴唇一张一合，想叫一个人的名字，却叫不出来。
他的喉咙里只有气，没有声，连露珠都只能映出他唇形的翕动，映不出他到底要喊谁。
“他这样多久了？”
念的声音很轻。
“九百年。”
瀼说，“九百年来每个有露的夜晚，他都这样张嘴、合嘴、张嘴，想喊一个人的名字。
那名字在他舌尖上磨了九百年，磨得只剩下最后半个音节。
再过一个百年，就连这半个音节也没了。”
念用指尖托着那一粒露珠，凑近自己的唇边。
他没有想太多，只是用最轻最轻的声音，对着那个老人的人影，把“念”
这个字唤了出来。
他没说别的名字，他不知道老人要找谁。
但他知道所有守望者共用一个名字，所有被遗忘的人等着的也是同一个名字——不是具体的名，是有人愿意叫他们的那份心意。
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