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那粒露珠剧烈地颤了一下。
里面那个佝偻的人影突然不张嘴了——他的嘴唇合拢，抿成一条线，然后颤抖着，颤抖着，终于发出了一声极细极细的气音。
那不是念，不是他一直找的那个名字，但有人叫他了。
有人隔着九百年，用一口活人的热气叫了他一声。
露珠啪地碎了。
碎得无声无息——它只是裂成无数更小的细珠，顺着念的指缝滚落，落进潭水里，激起一圈圈细密的涟漪。
那个老人的人影沉入了潭底，唇边带着那半截还没喊完的名字，却不再张嘴了。
他睡了。
，！
瀼看着那一圈一圈散开的涟漪，喉结轻轻地动了一下。
“你能替他喊。”
他说。
“我能。
山把根扎进岩石里，河把骨融进流水里，风把喉舌散进空气里，雨把泪落进泥土里，霜把手指冻在草叶上——他们都只能等，不能替。
等被遗忘的人自己醒来，等记忆自己从冰封里解冻。”
念看着瀼的眼睛，“我能等，也能替。
你把露珠给我，我替你叫，替你唤，替你一个个喊醒。”
瀼沉默了一会儿，然后突然笑了。
那笑意极轻极短，像是露珠从叶尖坠落前的微微一颤。
“你还得替我哭。”
他说。
念怔了一下。
“什么？”
“我是露。
不是雨，雨能淌下脸颊；不是霜，霜能凝成冰珠。
我只是露——晨雾散了我就干了。
我守了十二万四千个人的无名之痛，但我哭不出来。”
他的指尖点在自己眼下，“你摸摸这里。
一千年前还能湿，后来就干了。
露都在潭子里，不在眼睛里。”
他抬眼看向念，那双深褐色的眼睛干干净净，一滴泪也没有。
但那种干净比任何泪水都更沉重——是一个用尽了所有水分为别人保存记忆的人，留给自己的只有干涸。
念抬起手。
他没有去拭瀼的眼角，只是将手掌覆在瀼的心口上，那一层金蓝色的光芒从念的掌心涌出，裹住了瀼单薄的胸膛。
光芒穿过湿透的衣襟，渗进皮肤，渗进经脉，渗进那个封了千年滴泪之心的最深处。
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